Recuerdo aún mi primer verano en Madrid. Todo el mundo me había avisado que aquello era un horno, que iba a flipar. Yo pensaba que exageraban, que no era para tanto. Pues sí, sí que era para tanto o más. Yo soy de dormir con la persiana bajada para que no entre luz. También me gusta echarme una sábana encima. Allá donde yo nací, en San Sebastián, esto es factible. Aquí he aprendido a  soportar bien las primeras luces de la mañana entrando por la ventana. Es o eso o morir deshidratado. 

Los que somos del norte estamos acostumbrados a veranos templados. Disfrutamos de nuestras playas con esa inconfundible brisa marina y por la noche nos ponemos una chaqueta para volver a casa. En Madrid creen que el paraíso es el hacinamiento en una piscina para paliar los más de 35 grados  que se suelen alcanzar. Es algo que nunca he podido entender. "Qué bien que ya estamos en verano", puedes oír en el trabajo cuando llegan los primeros calores de finales de junio. ¿Bien?   Insano tal vez, pero ¿bien? ¿Estamos locos?

Lo de la piscina, además, tiene otra variable. En las zonas de costa, cuando sale el sol y hace calor vamos a la playa para refrescarnos. Aquí tienen que ir a la piscina, que cuesta unos cinco o seis euros de media por jornada. Y no hablemos de las terrazas de los bares. ¿Qué sentido tienen a casi cuarenta grados y a un palmo de los coches? La otra opción es el interior de los locales, donde ahí sí que  puedes necesitar una chaqueta por culpa del aire acondicionado. 

Tengo que reconocer que este año ni tan mal. No vamos de ola de calor en ola de calor. Ahora bien, piensen en la desesperación que vive aquí un norteño para haber dedicado un artículo completo al tiempo. Ni que fuera esto el ascensor de casa. 

No entraba en mis planes, pero me picó la curiosidad  y el pasado jueves me planté frente al televisor a ver La decisión. Lo emitían en #0 (el Plus de toda la vida) en horario de máxima audiencia. En este corto documental, Antoine Griezmann, jugador del Atlético de Madrid, iba a contar si se quedaba en el club colchonero o si se iba al FC Barcelona. En la NBA, LeBron James hizo algo similar para anunciar que fichaba por Miami, pero aquí era algo novedoso. 

La pieza audiovisual, en cuya producción ha colaborado el culé Gerard Piqué, estaba cuidada en lo visual  y era algo frívola en lo que al contenido se refiere. Tampoco esperaba otra cosa, ya que no es más que la vida de un veinteañero con mucho dinero y gran fama.  Dicho esto, he de reconocer que me quedé enganchado. Soy aficionado al fútbol, pero no me va la vida en ello. Ahora bien, estaba tan bien hecho que quería saber cómo terminaba la historia. 

En el momento en el que el francés contaba que se queda en el equipo madrileño, estallaron las redes sociales. Los medios deportivos se apresuraron a redactar crónicas aceleradas en sus versiones digitales. Ni los diarios de información general se resistieron a hacerse eco. Vamos, un bombazo en toda regla. A los pocos minutos, empezaron a pronunciarse los periodistas del sector. Había opiniones encontradas y, en general, poca autocrítica para entender cómo hemos llegado a este punto. 

Se pasan meses asegurando que se iba al Barcelona y todo lo contrario, metiendo cizaña y haciendo noticia del chascarrillo de bar y cuando un futbolista decide pasar de todos los medios deportivos  y se monta su show para decir dónde jugará el año que viene, se indignan. Yo, si trabajara en ese sector, estaría preocupado. Una de las estrellas de La Liga ha abierto un camino nuevo y los agitadores de tertulia nocturna pasan a ser actores secundarios. Él decide cuándo y cómo da sus noticias, y ha podido sacar posiblemente rédito económico. Hasta cierto punto, se lo merecen. Tienen dos opciones: o se reciclan o desaparecen. 

Hablemos de Eurovisión y hagámoslo sin complejos. No es el mayor expositor de la música de calidad europea (salvo honrosas excepciones), pero sí que es un gran espectáculo dinámico y entretenido.  Podríamos discutir de lo que le cuesta a RTVE la presencia de España cada año, pero  en esta ocasión me quiero centrar en otros aspectos. Hace un año, después de producirse un nuevo fracaso español, parecía lejana la idea de que este formato volviera a generar gran interés en el país, pero más complicado parecía que Operación Triunfo tuviera una segunda juventud y aquí estamos. 

Para los más desconectados, yo les pongo al día. Resulta que este año representan a España dos jóvenes que han salido del citado concurso del ente público. Se llaman Alfred y Amaia, son pareja sentimental y han conseguido conectar con el gran público. Estos muchachos han demostrado estar preocupados por temas sociales tan de actualidad como la crisis migratoria en el Meditearráneo y la llegada de refugiados a Europa o el feminismo y la situación de la mujer. Han generado gran polémica (de manera involuntaria, según parece) después de que él, catalán, le regalara a ella, navarra, un libro de Albert Pla titulado España de mierda . Evidentemente, no va de lo que ustedes están pensando, pero eso poco ha importado. Desde entonces, la derecha mediática los odia bastante e  incluso han hecho un llamamiento para no ver Eurovisión y/o boicotear su actuación apagando el televisor o cambiando de canal.  Siempre se ponen nerviosos con lo que no entienden. 

Ella, aparentemente, es especialmente talentosa. Es aún muy joven, pero parece que bajo esa inocencia e inexperiencia podría estar una de las voces femeninas estatales llamadas a hacer algo interesante en los próximos años. Habrá que ver qué disco publica cuando todo lo referente a Eurovisión y Operación Triunfo se tranquilice.  Él es un amante del jazz o de Michael Jackson, toca varios instrumentos, domina el inglés (es el que está dando más la cara en las entrevistas internacionales durante el concurso) y también prepara un álbum en solitario. Desde luego, uno podría pensar que los jóvenes españoles  necesitan más referentes como ellos, pero los del "a por ellos" y la bandera colgada del balcón no piensan igual.  

Ayer me asomé a la primera semifinal de Eurovisión y es un poco lo de todos los años. "Tu canción", que es así como se llama el tema que cantarán el sábado Alfred y Amaia, es lenta  y, sobre todo, empalagosa a más no poder. Dentro de tanta ñoñería, ellos la defienden con soltura. Ahora bien, si tienen opciones de ganar es todo un misterio. En principio, les diría que no, pero tampoco pensaba que Salvador Sobral se haría con el primer puesto en 2017. Más allá de las luces y la pirotecnia eurovisiva o la locura que despiertan allá por donde pasan con la gira de Operación Triunfo, me gusta de  ellos que representan a una juventud implicada y progresista, y tenerlos en la televisión es importante para generar inquietud social en los adultos del futuro. 

Hace unos años, cuando llegamos a Madrid, vivíamos bastante al norte de la ciudad y un poco mal comunicados por la red de metro. Pagamos la novatada. No contábamos con que los distritos fueran tan extensos. Para ir al centro siempre teníamos que hacer mínimo un transbordo y nos apetecía estar más en el cogollo de la capital. Nos mudamos a Chamberí, barrio castizo. El piso era pequeño, incómodo y, en general, estaba mal. Ahora bien, residíamos a una patada de la calle Fuencarral. La fiebre de los muchachos que son de provincias y quieren estar donde todo pasa dura un rato y a los dos años volvimos a mudarnos.

Yo soy de barrio, de esos en los que saludas al vendedor de prensa y al frutero por su nombre y saben quienes son tu padre, tu madre o tus hermanas.  Chamberí está bien situado, pero pagábamos mucho por un piso repleto de deficiencias. En mi opinión, llegar a Arganzuela significó un respiro. El Zara nos quedaba ahora a tres paradas de metro, pero teníamos pequeños comercios a mano en los que podríamos ser, con el paso de los meses, parroquianos. Esta zona tiene lo bueno de no vivir en pleno centro estando a veinte minutos en transporte público de la Puerta del Sol. 

El tiempo pasa volando y este verano cumplimos ya tres años aquí. Sin olvidar mis raíces (tú puedes dejar Donostia, pero Donostia no te deja a ti), reconozco que tengo cierto arraigo en el barrio. Por poner un par de ejemplos: el carné de conducir me lo saqué en la autoescuela de Manuel y Paloma y para Ramón y Encarna, los fruteros, somos de esos parroquianos a los que les fías si no llevan suelto en ese momento. 

Con el final de la Semana Santa llegó la terrible noticia: al cumplir tres años en el piso, la empresa propietaria del edificio nos puede pegar el súper palo. Algo habíamos leído hace tiempo, pero es lo típico que vas dejándolo estar porque piensas que a ti no te puede pasar.  Cuando nosotros llegamos, una empresa había comprado el edificio entero, lo estaba terminando de renovar y lo ponía entero en alquiler. La vecindad estaba compuesta por parejas jóvenes (algunas con bebés) y veteranos compañeros de escalera que llevan aquí toda la vida. El piso costaba 700 euros al mes, pero nos hicieron una pequeña rebaja por la molestia de las obras (la escalera parecía por aquel entonces zona de guerra). Nos han ido subiendo el IPC, pero ahora, en la renovación de los tres años, nos piden 850 euros mensuales.

Cuando pasa esto, que es totalmente legal, tienes dos opciones: o te vas a una zona aún más apartada del centro o te aprietas un poco el cinturón (si te quedan agujeros disponibles) y pagas el impuesto revolucionario. Hemos investigado y ese es el precio que tiene nuestra zona tan solo tres años después de llegar nosotros. No soy economista, pero creo que tiene cierto tufo a burbuja del alquiler. Los menores de 35-40 años, que muchos no compramos vivienda, estamos condenados a cambiar de casa cada tres años si no tenemos los ingresos suficientes  para soportar este tipo de subidas. El arraigo del que antes hablaba termina convirtiéndose en una utopía. Nosotros no tenemos hijos, pero imagino que esta situación debe ser aún peor si los tienes por razones obvias (guardería, colegios, etc.). Por si fuera poco, el mercado está como está: piden hasta dos y tres meses de fianza, avales bancarios, pagos a inmobiliarias de una mensualidad si  la gestión no es entre particulares... vamos, que muchos terminan pidiendo un pequeño crédito al banco para pagar todos estos gastos.

Mientras no exista voluntad real por parte de las instituciones que pueden regularlo, habrá empresas que sigan inflando esto hasta que explote. Nos dijeron que éramos los culpables de la burbuja inmobiliaria porque nos liábamos a comprar pisos. Que no teníamos cultura del alquiler como en los países nórdicos. Ahora que alquilamos, nos ponen la zancadilla.  Aquí no hay quien viva, y no es por los vecinos, como ocurría en aquella serie de televisión. 

 La huelga feminista del 8 de marzo ya había triunfado antes de comenzar. Dos días antes, el 6, publicaba El País una encuesta en la destacaba el siguiente dato: el 82% de los españoles creía que había motivos para que ellas parasen. Mientras tanto, en el PP insistían en que las convocantes intentaban enfrentar a hombres y mujeres y en que era una huelga de la élite feminista y no de las mujeres con problemas reales.  En Ciudadanos se agarraban a un punto anecdótico del manifiesto sobre el carácter anticapitalista del paro para no secundarlo. El antes mencionado sondeo señalaba que el 66% de los votantes populares eran favorables al paro. En el caso de la formación naranja, el 73%. Uno se explica así que fueran relajando sus discursos. Mariano Rajoy pasó de no querer hablar de la brecha salarial a salir en un acto público con el lazo morado. Es postureo, pero es significativo.  

Tal vez el colmo del despropósito dentro de las filas del PP lo protagonizaron Cristina Cifuentes e Isabel García Tejerina. Tanto la presidenta de la Comunidad de Madrid como la ministra de Agricultura y Pesca, Alimentación y Medio Ambiente animaban a hacer una huelga a la japonesa para que las mujeres demostrasen su valía. No hace falta explicar que, por ejemplo, proponer a camareras, limpiadoras, administrativas, oficinistas o conductoras que trabajen más como método de protesta es reírse de ellas a la cara. En este punto, me gustaría recordar que la ley de igualdad se aprobó con la abstención de los populares. No fueron capaces de apoyarla en su momento y años después siguen lejos de ser la vanguardia en estos temas.  Ciudadanos, como buenos aprendices, apuntan maneras. 

A otro nivel menos escandaloso, CCOO y UGT también han quedado algo retratados. Los dos sindicatos mayoritarios en España llamaron a realizar paros de dos horas por turno. Esta propuesta, a todas luces insuficiente, la hicieron semanas antes del 8 de marzo. El tiempo ha demostrado que era una forma de cumplir  con el trámite y no implicarse demasiado, por si terminaba siendo un día de reivindicación sin mucho éxito. 

En lo que se refiere a mi gremio, el periodismo, tengo que decir que estoy especialmente orgulloso de mis compañeras. Era importante que se pusieran a la cabeza y que quedase patente el hueco que dejan libre si no van a trabajar. Estuvieron a la altura y su ausencia se notó mucho en radio, prensa y televisión. A última hora, la ola feminista se llevó por delante a Ana Rosa Quintana y Susanna Griso, y ninguna de las dos hizo su programa (en el caso de Telecinco, ni si quiera lo emitieron). No sé si lo hicieron por no quedar mal o realmente entendieron que lo que se ponía sobre la mesa, lejos de ser algo ideológico, eran reivindicaciones de todas las mujeres del mundo  sin excepción. 

Me gustaría terminar relatando lo que contó la semana pasada una compañera en el trabajo. Gracias a la huelga del 8 de marzo, se había dado cuenta de que si ella no iba a trabajar, no colaboraba en las labores del hogar  y no cuidaba de su hijo, afectaba hasta en la obra que dirigía su marido aquella semana a más de 500 kilómetros de distancia.   Es evidente que  sin ellas no vamos a ninguna parte, y tenemos millones de ejemplos en nuestro entorno. ¿Es tan difícil de entender que quieran ser iguales a nosotros y que quieran vivir libres y seguras? Felicidades por el éxito y la repercusión, chicas. Espero que esto solo sea el principio. 

Algunas sentencias, como el fútbol, sacan lo peor de la gente. Todos son muy civilizados hasta que dejan de serlo. Resulta que el Tribunal Europeo de Derechos Humanos condenó el pasado 13 de febrero al Estado español en el caso de las denuncias por tortura presentadas por los miembros de ETA Igor Portu y Mattin Sarasola. Ambos, condenados por pertenecer a la banda terrorista y por el atentado en la T4 del aeropuerto de Barajas en 2006,  fueron detenidos hace una década por la Guardia Civil.  Ese es el momento en el que fueron maltratados por los agentes. 

El fallo concluye que Portu y Sarasola sufrieron un  trato inhumano y degradante por parte de la Benemérita, que debe considerarse malos tratos (no tortura). La sentencia recoge, además, que se violó el artículo 3 de la Convención Europea de Derechos Humanos.  Es la primera vez que España es condenada por malos tratos, pero ya tiene un largo historial de condenas por no investigar las denuncias por torturas.

Como ser humano, empatizo con las dos víctimas que fallecieron en el aeródromo madrileño hace casi doce años. Con todas las demás también, faltaría más. Del mismo modo, rechazo firmemente las torturas. Me da igual quién las padezca y qué haya hecho. Ni el más sanguinario miembro de ETA ni uno de los terroristas del 11-M merecen ser torturados. Es simple, pero parece que es una idea que no termina de  cuajar.  Probablemente, con torturas se consiga más información cuando se captura  a terroristas, pero el fin no justifica los medios.  A mí me genera la mayor de las repulsas el etarra que asesina, pero maltratar a personas que están presas es rebajarse a su nivel.

Como periodista, siento vergüenza al ver portadas como la que publicó ABC al día siguiente de la sentencia de Estrasburgo. Este rotativo de derechas señalaba en su portada a los miembros del tribunal (con nombre, apellidos, fotografía y país de origen), y deslizaban una acusación velada al ejecutivo presidido por José Luis Rodríguez Zapatero, que propuso a uno de los magistrados: Luis López Guerra. No se puede ser mucho más miserable. Dejamos mucho que desear como sociedad. 

Es posible que muchos de mis paisanos celebrasen lo que quedaba de Santo Tomás la noche del 21 de diciembre de 2017, despreocupados de lo que pasaba en Cataluña. Yo, como millones de ciudadanos, asistía con atención al pausado recuento de las elecciones autonómicas. El foco principal estaba fijado en si ganaban o no las fuerzas independentistas, pero, en un segundo plano, la derecha le daba un correctivo a la izquierda. Según las encuestas, ERC podía ganar los comicios. Lejos de lograrlo, quedaron terceros por detrás de Ciudadanos, la derecha que ha llegado a venderse como de centroizquierda, y Junts per Catalunya, la derecha catalana de toda la vida.

¿Y el resto de la izquierda? El PSC, que llegó a ser una fuerza de gobierno, lograba arañar un escaño más que en la anterior cita electoral  . Podemos, por su parte,  pasaba de los once asientos de Catalunya Sí que es Pot a los ocho de Catalunya en Comú-Podem. Finalmente, la CUP se dejaba cuatro escaños para quedarse con seis. Lo peor no es que la izquierda pierda, sino que parece que se ha acostumbrado a hacerlo.

La formación morada merece una mención aparte. Antes de las primeras elecciones generales a las que concurrieron, me recuerdo en un mitin en la Puerta del Sol. Allí no había solo gente de Madrid; el público era de todo el Estado. Pancartas, gritos, gente joven, gente mayor, mucha euforia... me sentía un cronista de mi época en medio de algo importante. Ahora tengo la sensación de que se ha quedado en lo que pudo ser y no fue. La última idea del partido es buscarle un nuevo nombre. Como no tienen suficientemente confuso al electorado con las tropecientas marcas municipales y regionales, se plantean introducir en el imaginario colectivo una más a nivel nacional.  Parecen estar contentos con copar de vez en cuando los titulares de la prensa con locas mociones de censura o turbios señalamientos a los medios de comunicación.  

Cuando un equipo de cualquier deporte que ha tenido cierto éxito desciende y no vuelve a ascender en las temporadas siguientes, corre el riesgo de acomodarse en su nueva categoría. En el juego de la política, Podemos ha tomado ese rumbo y parecen, si se me permite, instalados en la mediocridad permanente. Con un líder en horas bajas y tal vez amortizado, las mayores preocupaciones de la militancia han sido las pugnas internas. Ya nadie en la derecha intenta mezclarlos con ETA, Venezuela o Corea del Norte. Ya nadie los toma como una alternativa a nada. Han pasado de sorpasso a tortazo en dos telediarios. 

En fin, ya lo sé... es lo de siempre: la izquierda y sus males. Siento que me repito, pero qué le vamos a hacer.

Está todo muy loco. El grupo del PP en la Asamblea de Madrid se opuso recientemente a que la  cámara regional se querelle contra los crímenes del franquismo. El Ministerio de Hacienda ha intervenido las cuentas del Ayuntamiento de Madrid porque, pese a tener superávit, incumplieron el límite de gasto y lo destinaron a asuntos sociales e infraestructuras. En Leganés, los populares  presentaron alegaciones para que no se retiraran los nombres de cuatro calles dedicadas a militares franquistas sublevados. Madrid se está viendo obligada a tomar medidas casi de manera semanal para regular el tráfico ante la contaminación que planea sobre la ciudad. Eso sí, no se engañen, porque lo realmente grave es que el Ayuntamiento de Madrid  ha ideado un plan de circulación de peatones en dos calles céntricas durante unas horas determinadas y unas fechas concretas de la campaña de Navidad. Por ahí sí que no pasamos. 

Escuché en la radio pública madrileña, Onda Madrid, a la copresentadora del magazín matutino, Begoña Tormo, decir que  ella no iba a ir a Preciados a comprar porque el Ayuntamiento de Madrid obligaba a circular en una u otra dirección por esta calle y por la paralela.  Para los no residentes en la capital, a través de esta se puede completar la distancia de 300 metros que lleva de la Puerta del Sol a Callao, mismo trayecto que se puede hacer por la calle del Carmen (paralela). En 300 metros hay tres calles en las que, si el viandante cambia de idea o se ha confundido, puede cambiar de dirección y, además, comercios como Zara o Fnac tienen doble entrada por ambas rúas. Me reservo mi opinión sobre la reflexión de la citada periodista que, recordemos, trabaja en el ente público.

Es que ya os digo que está todo muy loco. Argentina ha condenado por primera vez y con varias cadenas perpetuas a los responsables de los conocidos como "vuelos de la muerte". Era el sistema que la dictadura de este país latinoamericano utilizaba como forma de exterminio. Unas 4.000 personas fueron lanzadas al mar desde aviones militares después de ser drogadas.   En España, no es que el PP torpedee la  Ley de Memoria Histórica, es que Mariano Rajoy no entiende que  una calle dedicada a un militar de Franco, Salvador Moreno, haya sido rebautizada como Rosalía de Castro. Es más, se atreve a hacer chascarrillos a este respecto. Es curioso que el presidente del Gobierno de España no se molestara en saber quién era el individuo que daba nombre a la calle en la que vivió de niño en Pontevedra. Sin comentarios.

Todo esto es de locos. Resulta que el programa Salvados invitó a Marta Rovira, de ERC, y a Inés Arrimadas, de Ciudadanos, a un debate televisivo a pocos días de comenzar la campaña electoral para los comicios catalanes. Ninguna de las dos fue capaz de decir la cifra de parados de la región. Ahora bien, la candidata de los republicanos no dudó en poner el grito en el cielo porque Miquel Iceta, del PSC, bailó en El Intermedio. El convergente Jordi Turull, que va en las listas de Junts Per Catalunya y fue uno de los miembros del Govern encarcelados, se lo reprochó al socialista en un debate televisivo en el que coincidieron. CiU pudo apoyar los recortes de Rajoy, pero ¿bailar? Eso sí que no.

La locura en su punto álgido. Lidia Serna, eurodiputada  por Alternativa Galega de Esquerda,  presentó la siguiente pregunta en la cámara comunitaria. No es broma: 
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"Las vacunas contienen aluminio, escualeno, antibióticos y polisorbato, entre otros componentes. Asimismo tienen efectos colaterales, contraindicaciones y muchos efectos secundarios y adversos que pueden aparecer después de la vacunación, llegando en algunos casos a provocar la muerte.

1. ¿No considera la Comisión que sería necesario garantizar que las familias y el personal sanitario reciban información sobre todos los efectos secundarios que puede producir cada componente de las vacunas, que las vacunas estén sujetas al cuestionario prevacunal elaborado por los colegios de médicos y que se instaure el consentimiento informado?

2. ¿No considera la Comisión que ningún Estado miembro debería obligar a la población a someterse a una práctica de riesgo y que la vacunación no debería ser obligatoria en ningún Estado, dado que nadie ha podido demostrar la seguridad de las vacunas?".

En Marea, Anova y Esquerda Unida   han expresado públicamente que no comparten  su postura. La pregunta que me hago es: ¿Con qué lucharía la señora Serna contra la hepatitis o la viruela? ¿Con caldo de pollo y mucho cariño?

Ya os digo, está todo muy loco.

El placer del ánimo y el placer de los sentidos, eso es el deleite. Estoy preocupado porque últimamente veo deleitarse a mucha gente en el contexto del proceso (si es que algo procesa alguien a estas alturas de la película) de independencia de Cataluña. No es algo nuevo: lo percibo nítidamente desde hace meses. En definitiva, hay mucho deleite y pocas ganas de solucionar nada.

Recuerdo cómo allá por septiembre abandonaban los cuerpos de seguridad sus localidades de origen entre vítores y jolgorio para acomodarse en el barco de Piolín. "A por ellos, a por ellos", gritaban deleitosas las masas.  Luego vinieron los palos del 1 de octubre. La población civil se llevó la peor parte mientras unos parecían gozar con la violencia ("se lo han buscado", pensarían) y otros  se frotaban las manos viendo que la actuación policial era propaganda gratis para la causa más allá de los Pirineos. Con las declaraciones de independencia  (sí, hubo exactamente dos, ¿se acuerdan?) pasó algo similar. Ambas partes sabían que el 155 era casi de aplicación inmediata y un servidor, una vez más,  veía cómo de algún modo todos salían ganando. Por el lado catalán se hacían fuertes con el argumento de que el Estado no respetaba el resultado de un referéndum democrático. En frente, el ejecutivo español utilizaba un artículo de la Constitución que parecía excitar mucho a la extrema derecha, a la derecha moderada y a las viejas glorias del socialismo patrio. 

Luego vinieron los  encarcelamientos, la convocatoria de elecciones autonómicas y las huidas al extranjero. En el soberanismo catalán, muchos (sobre todo los que no duermen en prisión) aparentemente disfrutan con el argumento central para la campaña: los denominados presos políticos. A Carles Puigdemont parece rentarle su estatus de pseudoexiliado en Bélgica y al Gobierno de España le sale a cuenta fardar de su mano dura con los disidentes.  Algunos medios de comunicación llevan la cuenta de las empresas que han abandonado Cataluña con cierto tono burlón y jocoso. Cuentan las iniciativas que promueven el boicot a los productos catalanes como si fuera una victoria. En esta exaltación del deleite, el rey Felipe VI logró colarse en prime time antes de Nochebuena y Gabriel Rufián vive en un estado continuado de euforia entre sus chascarrillos de dudoso ingenio en Twitter y sus actuaciones en el Congreso de los Diputados.

En algo más de un mes tendremos comicios catalanes. Nos quedan semanas de deleite, deleite y más deleite. ¿Y luego? Si nada cambia, habrá más pitadas a Piqué por los campos de España, Julian Assange seguirá creyéndose el nuevo Lluís Companys y Mariano Rajoy esperará a que, de una vez por todas, el tema se resuelva solo. Perdonen la negatividad, pero qué panorama.

Escribo estas líneas con urgencia como urgente es la situación que vivimos. Ayer, el Estado quiso demostrar a los catalanes que no les va a dejar votar en un referéndum su independencia y lo hizo por la fuerza. Yo, que soy de los que piensa que la solución pasa por utilizar los cauces legales para que puedan decidir sobre su futuro en las urnas, sentí desolación con cada imagen de linchamientos policiales que veía a través de la televisión o de las redes sociales. Sí, era una consulta ilegal, pero esa violencia estatal distaba mucho de lo que un demócrata puede entender como legal.

Días antes del 1 de octubre, vimos cómo despedían a los agentes de la Policía Nacional y de la Guardia Civil entre gritos como el ya tristemente célebre “a por ellos”. Fue tan bochornoso que hasta el Ministerio del Interior deslizó que no lo aprobaba. Huelga decir que todos aquellos ciudadanos anónimos que azuzaban a las tropas como si fueran a luchar a Marruecos en tiempos pasados se sentirán plenos y gozosos viendo que los muchachos han cumplido. Por vergonzosas que fueran las escenas, contienen un valioso rédito electoral para el PP de Mariano Rajoy. Sí, calentar el morro a los catalanes cotiza al alza en la península ibérica.

Por otro lado, me sorprende la falta de memoria colectiva, sobre todo en Cataluña. En el año 2006 me encontraba en Barcelona inmerso en un viaje estudiantil. Uno de mis amigos quiso comprar una estelada y, por más vueltas que dimos, no lo conseguimos. Entrábamos en las tiendas con banderas catalanas y les pedíamos “la de la estrella”. Por aquel entonces, ni siquiera sabíamos que tenía nombre. Nos miraban raro tirando a mal y nos decían que eso no lo vendían. Al noveno o décimo establecimiento, nos dimos por vencidos. Ahora, una gran parte de la sociedad catalana abraza el independentismo desde que el partido del mayor corrupto que ha visto España, Jordi Pujol, se envolviera en “la de la estrella”. No es algo baladí. Ha sido la jugada perfecta para que el 3% o los tejemanejes del expresident molt honorable en paraísos fiscales sean agua pasada. Artur Mas, su hijo político, ha pasado de tener que entrar al Parlament en helicóptero porque una multitud quería lincharlo a raíz de los recortes de CiU a ser el mártir al que el Tribunal de Cuentas quiere crujir por el 9-N.

Fue divertido ver a Jordi Évole pillando con el carrito del helado a Carles Puigdemont cuando le preguntaba en Salvados por su no apoyo al referéndum de independencia del Kurdistán en el pasado. Es lo que pasa cuando uno se convierte en independentista de la noche a la mañana. Más honestos son en todo este proceso ERC o las CUP, que ya querían salir de España y ahora solo han tenido que surfear la ola adecuada. Hasta Esperanza Aguirre parece más sincera, ya que se unió la víspera del referéndum a la manifestación en Madrid que acabó con el “Cara al sol”. Caretas fuera.

Como vasco, tierra que ha vivido durante décadas los abusos policiales, me cabrea un poco que ahora todo el mundo se indigne con la brutalidad de las fuerzas de seguridad. Llegan tarde. Recuerdo que al hijo de Justi, mi entrenador en el equipo del barrio, lo detuvieron. Le revolvieron toda la casa a sus padres, se lo llevaron a Madrid, lo molieron a hostias, lo torturaron y, cuando se dieron cuenta de que se habían equivocado, de que no era un etarra, lo soltaron sin dinero ni para coger el bus de vuelta a San Sebastián. Resulta que uno de su pandilla, que sí que estaba metido en un fregado, dijo los nombres de todos los colegas para que pararan de hacerle lindezas como la bolsa o la bañera. Existen muchos más casos similares. Sí, en España se tortura y la policía se sobrepasa en sus funciones. Uno tiene la sensación de que muchos ofendidos el 1 de octubre miraban antes para otro lado.

Cuando veía el domingo a una señora sangrando por la cabeza, a una mujer a la que le rompían uno a uno los dedos de la mano o a un sexagenario que salía a porrazos de un colegio electoral, me acordé de un apretón de manos. Era el de Rajoy y Puigdemont en las escaleras de entrada a la Moncloa cuando se reunieron en abril de 2016 para tratar de acercar posturas. El popular ha logrado apoyo entre muchos de sus correligionarios con cada golpe de la policía a los catalanes. El convergente ya tiene la foto que quería para internacionalizar la situación y consigue que continúe la amnesia colectiva respecto a la basura de su partido, ahora llamado PDeCAT (los mismos perros con distinto collar). Ganan ellos y perdemos todos los demás. ¡Felicidades! Felicitats!