Ahora no soy nadie, pero por aquel entonces era aún menos. Corría el año 2005 y tuve la suerte de entrevistar a Berri Txarrak. Por aquel entonces no había ni empezado la carrera de Periodismo, pero ya ejercía de aprendiz de gacetillero en una web que publicaba contenidos relacionados con el rock nacional (noticias, entrevistas, crónicas de conciertos, críticas de discos, etc.). Los navarros estaban promocionando Jaio.Musika.Hil, que llegaba tras el éxito de Libre, disco con el que confirmaron su proyección por el Estado y el extranjero. Era el primer álbum en formato de trío, puesto que Aitor Goikoetxea había abandonado el grupo y decidieron volcar todo el peso sobre una única guitarra.

El lugar de la cita era el bar Tanger de Donostia, un clásico de la ciudad. Esperé brevemente a que terminara un compañero de otro medio de comunicación y me senté con Gorka Urbizu y Aitor Oreja (Mikel López, más conocido como Rubio, no estaba) en la mesa del fondo. La persona de su oficina que los acompañaba me invitó a una Coca-Cola y me regaló el disco (yo ya me lo había comprado y lo llevaba más que trillado, así que aquella copia se la regalé a mi cuñado Bini). Amablemente, estamparon sus firmas en varios redondos que algunos amigos me habían dejado con ese fin. Fueron extremadamente atentos conmigo (no olvidemos que era un crío que representaba a un medio online pequeñísimo) y respondieron a preguntas de corte musical y político sin reparos.

Siete años después, en el Bilbao BBK Live 2012, vi a Gorka disfrutando en soledad de un concierto frente al segundo escenario en lo que a tamaño se refiere. Me lancé a la aventura y me acerqué. Daba por hecho que ni me reconocería. Había pasado tanto que entre aquella tarde de verano en Kobetamendi y la cita en el bar Tanger de Donostia que me había dado tiempo hasta de sacarme la carrera. Me presenté y en cuanto le dije quién era y de cuándo nos conocíamos él casi acertó a decirme de carrerilla hasta el medio para el que escribía en aquella época. Hablamos unos minutos sobre los conciertos del festival y poco más. Fue muy agradable conmigo, y esta vez no estaba promocionando nada.

Berri Txarrak es un grupo que he seguido desde la adolescencia. A base de canciones y kilómetros se han ganado un reconocimiento internacional bien merecido. Cantando en euskera han llegado a Australia, Nueva Zelanda, China, Corea del Sur, Tailandia, Taiwán, Japón, Estados Unidos, Canadá, Argentina, Brasil, Chile, Perú, Nicaragua, Colombia y México, entre otros; han girado de manera habitual por toda Europa; y han pisado las principales salas, fiestas y festivales de Euskal Herria y España. En cuanto al sonido, comenzaron dando mayor protagonismo al metal o al rock (que nunca han desaparecido de sus composiciones), pero con los años han jugado a parecerse a grupos del estilo de Black Sabbath en el disco Payola y también han coqueteado con el pop en canciones como Lemak, aingurak.

A finales del pasado año, anunciaron que en 2019 se bajan de los escenarios. Antes harán una extensa gira para la que ya han confirmado algunas salas y festivales, y han agotado las entradas para dos días seguidos en noviembre en el Navarra Arena (Pamplona). El anuncio fue impactante, pero no sorprendente. Es noticia que un grupo como Berri Txarrak decida parar, pero es normal que, tras un cuarto de siglo, quieran hacer algo diferente con otra gente o, simplemente, descansar.
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Otros aprovecharán esta circunstancia para loar con merecimiento su legado musical. A mí me gustaría que estas líneas sirvieran para destacar que, además, son cercanos y amables. Hay que reivindicar a los buenos tipos. No es cosa menor. Ikusi arte!

​Seguro que alguien debió pensar que era normal que Pilar Miró no pudiera cenar en la sociedad gastronómica Gaztelubide cuando fue reconocida con el Tambor de Oro. Puede que alguno señalara que hay que respetar las tradiciones y que si esas eran las normas del lugar, había que cumplirlas. Eran otros tiempos, pero no tan lejanos. Corría el año 1987 y el Ayuntamiento de San Sebastián creyó que esta directora de cine, televisión y teatro madrileña era merecedora del citado galardón, que se entrega el 20 de enero, día grande de la cuidad.

Era tradición que la víspera, el día 19, el premiado cenara en Gaztelubide, sociedad que tenía vetada la entrada a las mujeres (algo no tan extraño hace décadas). Pilar Miró cenó en un restaurante con la mujer del alcalde, Ramón Labayen (este sí fue a Gaztelubide). Dos años después, en 1989, el premiado fue el poeta Gabriel Celaya y tampoco acudió. Se negó a ir sin su pareja.

2018 es, entre otras cosas, el año del feminismo. Parece que este movimiento se ha quitado ya esa fama negativa que arrastraba (como si se tratara de lo contrario al machismo). La mayoría de grupos políticos presentes en el Ayuntamiento de Donostia seleccionaron, de entre todas las propuestas ciudadanas para el Tambor de Oro 2019, a cinco mujeres. Querían tener un gesto con ellas, que están en clara desigualdad en el palmarés (68 hombres frente a 7 mujeres). Huelga decir que no todo el mundo lo tomó como un gesto, y se han producido duras críticas por una supuesta discriminación hacia los hombres. Cuando oigo o leo este argumento, miro el palmarés y me da la risa floja.

La ganadora ha sido Rosa García, activista de Stop Desahucios. En las palabras de descontento de algún conciudadano noto cierta doble moral. Si hubiera estado trabajando con una ONG en África o con la Vicente Ferrer en la India es probable que tuviera mayor aceptación. Sería una cooperante a la que todos querrían en sus fotos. Stop Desahucios, desde un punto clasista, les sabe a poco. Las otras candidatas eran solventes, reputadas en sus ámbitos y merecedoras del galardón: la escritora Dolores Redondo, la artista Esther Ferrer, la bailarina Alicia Amatriain y la actriz Ane Gabarain. Es evidente que, por ejemplo, una Premio Nacional de las Artes Plásticas como Ferrer, o Amatriain, que tiene el Benois de la Danse (entregado en el Teatro Bolshoi de Moscú y considerado el Oscar de la danza) merecen el reconocimiento de San Sebastián, su ciudad.

Como sociedad, hemos hecho tanto de menos a las mujeres que no entiendo semejante drama por darles el protagonismo absoluto un año.

Corría el 22 de agosto  de 1984 cuando Gregory Lee Johnson quemó una bandera de Estados Unidos. Ocurrió en el transcurso de una protesta callejera contra la convención de Dallas que terminó con Ronald Reagan como candidato republicano a la reelección presidencial. Lo detuvieron por vulnerar una ley de Texas y terminó condenado a un año de cárcel y a pagar una multa de 2000 dólares.   Cinco años después, el Tribunal Supremo del país dictaminó que este activista comunista tenía razón. Lo enmarcó dentro de la libertad de expresión como un acto político amparado por la Primera Enmienda de la Constitución . 

Carlos Mendo, periodista madrileño fallecido en el año 2010 y uno de los fundadores de El País, fue el primer corresponsal del periódico en Estados Unidos entre los años 1989 y 1991. En su crónica, fechada en el 23 de junio de 1989, decía que era « una sentencia histórica que ha levantado ampollas a lo largo y a lo ancho del país». Recogía las palabras que uno de los jueces que tomó la decisión, William J. Brenan, había plasmado en la sentencia: «El castigo de los que profanan la bandera no constituye una santificación de la misma, ya que al castigarlos diluimos la libertad de lo que este querido emblema representa. El Gobierno no puede prohibir la expresión [de una opinión] simplemente porque no está de acuerdo con el mensaje».  El magistrado añadía lo siguiente:   «Hay veces que es necesario tomar decisiones que no nos gustan. Es irónico y a la vez fundamental que la bandera deba también proteger a aquellos que no la acatan».

En otoño de 2018, el cómico barcelonés Dani Mateo  ha hecho como que se sonaba los mocos con una bandera española en un programa de humor.  Era parte de un guión y la intención de hacer reír al respetable a través de la provocación era evidente. La  Santa Inquisición   de este siglo (Twitter) prendió sus antorchas y comenzó el acosó y derribo. Algunas de las marcas patrocinadoras presentes en El Intermedio, poniendo excusas del todo pintorescas, se han desligado del show.  No me extrañaría que el protagonista de esta absurda polémica esté pasando unos días realmente malos. 

En España se alude sin cesar a la Transición como camino modélico a la democracia y se hace hincapié en que esta goza de muy buena salud. Lo  cierto es que una vez que comenzamos a rascar en la capa más institucional de esta democracia (la de los grandes discursos monárquicos y presidenciales), lo que encontramos en el interior es que está aún por madurar.  Que una democracia  esté en la práctica y en el día a día acorde a su tiempo  y evolucionada es lo que realmente la hace fuerte.  Mientras que en Estados Unidos llegaban a las conclusiones antes citadas hace casi tres décadas, los tribunales patrios quedan en evidencia de manera recurrente a nivel europeo. El último ejemplo lo encontramos con el caso Bateragune después de que el Tribunal Europeo de Derechos Humanos haya fallado que los encarcelados, entre los que se encuentra Arnaldo Otegi, no tuvieron un juicio justo e imparcial. Con el procés catalán hemos visto cómo tribunales de Bélgica o Alemania no se han visto en la necesidad de encarcelar a los políticos independentistas que se trasladaron hasta estos países escapando de la justicia española. 

Que el país parezca   o esté más preocupado por lo que ha hecho un cómico con la bandera antes que por la pésima imagen que está ofreciendo el sistema judicial es muy triste. 

La semana pasada comentaba cómo veía los mundiales de ciclismo con mi amigo Adur. Ambos coincidíamos en que Alejandro Valverde llegaba un poco quemado de la Vuelta. Había ofrecido un gran rendimiento, pero se desfondó en los días finales. En las etapas de Andorra perdió todas las opciones de llevarse el maillot rojo y se quedó sin puesto de podio. Otros favoritos para llevarse el arcoíris habían hecho calendarios más conservadores y creíamos que podían hacerlo mejor que él.

Antes de dar por concluido nuestro análisis, los dos subrayamos que el mundial de ciclismo es una lotería. Se corre sin pinganillo y esto lo convierte en una carrera más loca. Además, es complicado saber cómo va a responder el cuerpo después recorrer más de 250 kilómetros. En la última subida, Valverde se metió en el grupo de los más fuertes con Bardet y Woods. Tras una gran remontada, también entró Dumoulin en el corte, aunque llegó ya muy desgastado. La lógica decía que el murciano era más rápido que sus rivales, y así fue.

El mundial es una prueba muy especial. De niño, tuve la gran suerte de disfrutar de uno en directo. En 1997, la caravana del ciclismo mundial aterrizó en San Sebastián. La ciudad se volcó. Recuerdo que con el cole nos llevaron a ver parte de una de las pruebas  de mujeres a su paso por la playa de la Concha. La gran mayoría de niños pasaron de los ciclistas y, pese a que llovía de manera débil, bajaron a jugar al arenal donostiarra. Yo me quedé apostado en la valla con algún profesor. Por aquel entonces ya me había picado el gusanillo del ciclismo. Creo que no me importó el hecho de que no acompañar a mis compañeros me convirtiera en un niño un poco raro.

Laurent Jalabert, que era mi ídolo absoluto (sus fotos decoraban mi habitación), se llevó la contrarreloj. El frutero de mi barrio, que vivía en un edificio situado en una curva del circuito, sacó una foto a su paso, la reveló y me la regaló. Quiero recordar que aún la tengo en casa de mis padres. El ucraniano Serhiy Honchar fue segundo y el británico Chris Boardman, tercero. Laurent Brochard, francés, ganó la prueba en ruta por delante del danés Bo Hamburguer y del holandés Léon van Bon. Un jovencísimo Óscar Freire, que luego ganó tres mundiales de la máxima categoría, quedó segundo en la prueba en ruta sub 23.
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Mis padres me compraron tras el mundial el nuevo número de la revista Ciclismo a Fondo. Era un básico para cualquier aficionado a este deporte. No hace falta buscar demasiado para verlo en una de las estanterías de mi actual vivienda. La guardo como un tesoro. Repasar las grabaciones de las televisiones de aquellos días me resulta entrañable. Las azafatas que sostenían los premios antes de ser entregados vistieron trajes regionales vascos, algo que, por ejemplo, también se ha visto en el Tirol austríaco este año. Los ganadores se llevaron la tradicional txapela y sonó la Marcha de San Sebastián como música de protocolo mientras los ciclistas subían al podio.  ¡Ojalá vuelvan los mundiales de ciclismo a mi ciudad!

La derecha de toda la vida y la nueva derecha española han repetido últimamente el mantra de que sacar a Franco del Valle de los Caídos no es urgente. Que hay otras prioridades. La realidad es que es tarde. Se hace indispensable para una democracia que pretende ser de calidad no tener un mausoleo con el dictador que oprimió a todos los contestatarios durante cuatro décadas. Poco honroso es para España compartir con lugares como Corea del Norte el hecho de tener en un lugar preferente y distinguido a un tirano. Sí, en España existen otros problemas, pero digo yo que los políticos (los que están en el Gobierno y los que ejercen la oposición) serán capaces de ocuparse de más de un asunto a la vez.

Sacar a Francisco Franco del Valle de los Caídos solo debiera ser el primer paso y José Antonio Primo de Rivera debería correr la misma suerte. Acto seguido, habría que reponer la memoria de todos los que han yacido allí en contra de su voluntad y la de sus familias. Luego llegará el debate sobre qué hacer con el templo religioso. Si me apuran, tampoco sería descabellado dinamitarlo, como proponía el periodista Jon Lee Anderson en el año 2016.

Dicho esto, reconozco que el asunto económico me hierve la sangre. Recientemente, la justicia chilena ha ordenado el decomiso de más de 1,6 millones de dólares de bienes del dictador Augusto Pinochet. Según un estudio realizado en 2010 por la Universidad de Chile, Pinochet acumuló una riqueza superior a 21,32 millones de dólares, de los que 17,86 millones no tenían una justificación contable. Este dato evidencia que esos 1,6 millones son una minucia en comparación con todo lo que se quedó de manera ilegítima. Con los Franco, parece que ese tema ni se toca. Los herederos disfrutan de vidas más que acomodadas gracias a lo que se apropió el dictador en su momento y a los intercambios de favores con los empresarios de la época. Este sería un buen momento para pedirles cuentas. No es una cuestión de revancha, es de justicia. 

Me siento a cenar y pongo la televisión. Al encenderse, se sintoniza automáticamente Antena 3 y cojo el informativo  de la noche empezado. La primera noticia es sobre los diferentes cuerpos de policía de Estados Unidos, que han decidido grabarse en vídeo bailando y subirlo a las redes sociales. Están teniendo aparente éxito. La segunda es sobre Marta Sánchez, que en medio de un concierto se le rompió el vestido. Lo enganchan con un reportaje sobre descuidos e incidentes curiosos en directos de diversos artistas conocidos. La tercera es sobre una fotografía inédita de Marilyn. Empiezo a flipar con el show de variedades disfrazado de informativo que se están marcando. Dan paso a los deportes, que resulta ser la información más seria hasta el momento junto con la previsión meteorológica.  Se termina el informativo.

Vale que estamos llegando al ecuador de agosto, pero una cosa es que pasen pocas cosas y otra bien diferente es que rellenen los informativos de este modo. Tal vez más sangrante es lo que hace La Sexta, que emite durante todo el verano repeticiones de El Intermedio. Ofrecen en hora de máxima audiencia las noticias de hace meses. De locos. Si uno decide encender el televisor estos días, lo mejor es optar por películas, series, contenidos bajo demanda o formatos similares.

Si los canales de televisión van a montar sus informativos con contenidos de tercera, les propongo que abran con lo que pasó el sábado en Twitter. Tiene el mismo valor que lo de Marta Sánchez en lo que a noticioso se refiere, pero al menos nos vamos a reír. Resulta que el Ministerio de Agricultura, Pesca y Alimentación pidió a través de su cuenta en esta red social que como "decía Fidel en 1988" había que combatir el fuego con él. Hay que tener la mente bastante sucia para pensar que se habla del antiguo presidente de Cuba y no del personaje de dibujos animados que protagonizaba la  campaña contra los incendios forestales del citado año. ¿Era una trampa del ministerio para que la derecha se enfureciera? No lo sé, pero cayeron (y de qué manera).

​Aquí tres ejemplos: 

Recuerdo aún mi primer verano en Madrid. Todo el mundo me había avisado que aquello era un horno, que iba a flipar. Yo pensaba que exageraban, que no era para tanto. Pues sí, sí que era para tanto o más. Yo soy de dormir con la persiana bajada para que no entre luz. También me gusta echarme una sábana encima. Allá donde yo nací, en San Sebastián, esto es factible. Aquí he aprendido a  soportar bien las primeras luces de la mañana entrando por la ventana. Es o eso o morir deshidratado. 

Los que somos del norte estamos acostumbrados a veranos templados. Disfrutamos de nuestras playas con esa inconfundible brisa marina y por la noche nos ponemos una chaqueta para volver a casa. En Madrid creen que el paraíso es el hacinamiento en una piscina para paliar los más de 35 grados  que se suelen alcanzar. Es algo que nunca he podido entender. "Qué bien que ya estamos en verano", puedes oír en el trabajo cuando llegan los primeros calores de finales de junio. ¿Bien?   Insano tal vez, pero ¿bien? ¿Estamos locos?

Lo de la piscina, además, tiene otra variable. En las zonas de costa, cuando sale el sol y hace calor vamos a la playa para refrescarnos. Aquí tienen que ir a la piscina, que cuesta unos cinco o seis euros de media por jornada. Y no hablemos de las terrazas de los bares. ¿Qué sentido tienen a casi cuarenta grados y a un palmo de los coches? La otra opción es el interior de los locales, donde ahí sí que  puedes necesitar una chaqueta por culpa del aire acondicionado. 

Tengo que reconocer que este año ni tan mal. No vamos de ola de calor en ola de calor. Ahora bien, piensen en la desesperación que vive aquí un norteño para haber dedicado un artículo completo al tiempo. Ni que fuera esto el ascensor de casa. 

No entraba en mis planes, pero me picó la curiosidad  y el pasado jueves me planté frente al televisor a ver La decisión. Lo emitían en #0 (el Plus de toda la vida) en horario de máxima audiencia. En este corto documental, Antoine Griezmann, jugador del Atlético de Madrid, iba a contar si se quedaba en el club colchonero o si se iba al FC Barcelona. En la NBA, LeBron James hizo algo similar para anunciar que fichaba por Miami, pero aquí era algo novedoso. 

La pieza audiovisual, en cuya producción ha colaborado el culé Gerard Piqué, estaba cuidada en lo visual  y era algo frívola en lo que al contenido se refiere. Tampoco esperaba otra cosa, ya que no es más que la vida de un veinteañero con mucho dinero y gran fama.  Dicho esto, he de reconocer que me quedé enganchado. Soy aficionado al fútbol, pero no me va la vida en ello. Ahora bien, estaba tan bien hecho que quería saber cómo terminaba la historia. 

En el momento en el que el francés contaba que se queda en el equipo madrileño, estallaron las redes sociales. Los medios deportivos se apresuraron a redactar crónicas aceleradas en sus versiones digitales. Ni los diarios de información general se resistieron a hacerse eco. Vamos, un bombazo en toda regla. A los pocos minutos, empezaron a pronunciarse los periodistas del sector. Había opiniones encontradas y, en general, poca autocrítica para entender cómo hemos llegado a este punto. 

Se pasan meses asegurando que se iba al Barcelona y todo lo contrario, metiendo cizaña y haciendo noticia del chascarrillo de bar y cuando un futbolista decide pasar de todos los medios deportivos  y se monta su show para decir dónde jugará el año que viene, se indignan. Yo, si trabajara en ese sector, estaría preocupado. Una de las estrellas de La Liga ha abierto un camino nuevo y los agitadores de tertulia nocturna pasan a ser actores secundarios. Él decide cuándo y cómo da sus noticias, y ha podido sacar posiblemente rédito económico. Hasta cierto punto, se lo merecen. Tienen dos opciones: o se reciclan o desaparecen. 

Hablemos de Eurovisión y hagámoslo sin complejos. No es el mayor expositor de la música de calidad europea (salvo honrosas excepciones), pero sí que es un gran espectáculo dinámico y entretenido.  Podríamos discutir de lo que le cuesta a RTVE la presencia de España cada año, pero  en esta ocasión me quiero centrar en otros aspectos. Hace un año, después de producirse un nuevo fracaso español, parecía lejana la idea de que este formato volviera a generar gran interés en el país, pero más complicado parecía que Operación Triunfo tuviera una segunda juventud y aquí estamos. 

Para los más desconectados, yo les pongo al día. Resulta que este año representan a España dos jóvenes que han salido del citado concurso del ente público. Se llaman Alfred y Amaia, son pareja sentimental y han conseguido conectar con el gran público. Estos muchachos han demostrado estar preocupados por temas sociales tan de actualidad como la crisis migratoria en el Meditearráneo y la llegada de refugiados a Europa o el feminismo y la situación de la mujer. Han generado gran polémica (de manera involuntaria, según parece) después de que él, catalán, le regalara a ella, navarra, un libro de Albert Pla titulado España de mierda . Evidentemente, no va de lo que ustedes están pensando, pero eso poco ha importado. Desde entonces, la derecha mediática los odia bastante e  incluso han hecho un llamamiento para no ver Eurovisión y/o boicotear su actuación apagando el televisor o cambiando de canal.  Siempre se ponen nerviosos con lo que no entienden. 

Ella, aparentemente, es especialmente talentosa. Es aún muy joven, pero parece que bajo esa inocencia e inexperiencia podría estar una de las voces femeninas estatales llamadas a hacer algo interesante en los próximos años. Habrá que ver qué disco publica cuando todo lo referente a Eurovisión y Operación Triunfo se tranquilice.  Él es un amante del jazz o de Michael Jackson, toca varios instrumentos, domina el inglés (es el que está dando más la cara en las entrevistas internacionales durante el concurso) y también prepara un álbum en solitario. Desde luego, uno podría pensar que los jóvenes españoles  necesitan más referentes como ellos, pero los del "a por ellos" y la bandera colgada del balcón no piensan igual.  

Ayer me asomé a la primera semifinal de Eurovisión y es un poco lo de todos los años. "Tu canción", que es así como se llama el tema que cantarán el sábado Alfred y Amaia, es lenta  y, sobre todo, empalagosa a más no poder. Dentro de tanta ñoñería, ellos la defienden con soltura. Ahora bien, si tienen opciones de ganar es todo un misterio. En principio, les diría que no, pero tampoco pensaba que Salvador Sobral se haría con el primer puesto en 2017. Más allá de las luces y la pirotecnia eurovisiva o la locura que despiertan allá por donde pasan con la gira de Operación Triunfo, me gusta de  ellos que representan a una juventud implicada y progresista, y tenerlos en la televisión es importante para generar inquietud social en los adultos del futuro. 

Hace unos años, cuando llegamos a Madrid, vivíamos bastante al norte de la ciudad y un poco mal comunicados por la red de metro. Pagamos la novatada. No contábamos con que los distritos fueran tan extensos. Para ir al centro siempre teníamos que hacer mínimo un transbordo y nos apetecía estar más en el cogollo de la capital. Nos mudamos a Chamberí, barrio castizo. El piso era pequeño, incómodo y, en general, estaba mal. Ahora bien, residíamos a una patada de la calle Fuencarral. La fiebre de los muchachos que son de provincias y quieren estar donde todo pasa dura un rato y a los dos años volvimos a mudarnos.

Yo soy de barrio, de esos en los que saludas al vendedor de prensa y al frutero por su nombre y saben quienes son tu padre, tu madre o tus hermanas.  Chamberí está bien situado, pero pagábamos mucho por un piso repleto de deficiencias. En mi opinión, llegar a Arganzuela significó un respiro. El Zara nos quedaba ahora a tres paradas de metro, pero teníamos pequeños comercios a mano en los que podríamos ser, con el paso de los meses, parroquianos. Esta zona tiene lo bueno de no vivir en pleno centro estando a veinte minutos en transporte público de la Puerta del Sol. 

El tiempo pasa volando y este verano cumplimos ya tres años aquí. Sin olvidar mis raíces (tú puedes dejar Donostia, pero Donostia no te deja a ti), reconozco que tengo cierto arraigo en el barrio. Por poner un par de ejemplos: el carné de conducir me lo saqué en la autoescuela de Manuel y Paloma y para Ramón y Encarna, los fruteros, somos de esos parroquianos a los que les fías si no llevan suelto en ese momento. 

Con el final de la Semana Santa llegó la terrible noticia: al cumplir tres años en el piso, la empresa propietaria del edificio nos puede pegar el súper palo. Algo habíamos leído hace tiempo, pero es lo típico que vas dejándolo estar porque piensas que a ti no te puede pasar.  Cuando nosotros llegamos, una empresa había comprado el edificio entero, lo estaba terminando de renovar y lo ponía entero en alquiler. La vecindad estaba compuesta por parejas jóvenes (algunas con bebés) y veteranos compañeros de escalera que llevan aquí toda la vida. El piso costaba 700 euros al mes, pero nos hicieron una pequeña rebaja por la molestia de las obras (la escalera parecía por aquel entonces zona de guerra). Nos han ido subiendo el IPC, pero ahora, en la renovación de los tres años, nos piden 850 euros mensuales.

Cuando pasa esto, que es totalmente legal, tienes dos opciones: o te vas a una zona aún más apartada del centro o te aprietas un poco el cinturón (si te quedan agujeros disponibles) y pagas el impuesto revolucionario. Hemos investigado y ese es el precio que tiene nuestra zona tan solo tres años después de llegar nosotros. No soy economista, pero creo que tiene cierto tufo a burbuja del alquiler. Los menores de 35-40 años, que muchos no compramos vivienda, estamos condenados a cambiar de casa cada tres años si no tenemos los ingresos suficientes  para soportar este tipo de subidas. El arraigo del que antes hablaba termina convirtiéndose en una utopía. Nosotros no tenemos hijos, pero imagino que esta situación debe ser aún peor si los tienes por razones obvias (guardería, colegios, etc.). Por si fuera poco, el mercado está como está: piden hasta dos y tres meses de fianza, avales bancarios, pagos a inmobiliarias de una mensualidad si  la gestión no es entre particulares... vamos, que muchos terminan pidiendo un pequeño crédito al banco para pagar todos estos gastos.

Mientras no exista voluntad real por parte de las instituciones que pueden regularlo, habrá empresas que sigan inflando esto hasta que explote. Nos dijeron que éramos los culpables de la burbuja inmobiliaria porque nos liábamos a comprar pisos. Que no teníamos cultura del alquiler como en los países nórdicos. Ahora que alquilamos, nos ponen la zancadilla.  Aquí no hay quien viva, y no es por los vecinos, como ocurría en aquella serie de televisión.