«Tenemos ya cifras actualizadas de contagiados y fallecidos por coronavirus en España». ¡Plap! El taxista cambia de emisora de manera brusca. Quita las noticias y pone una que solo da música. Me dice que está cansado, que no puede ser que estén agobiando todo el santo día con el tema. Qué está bien que informen de cómo está la situación una o, como mucho, dos veces por jornada, pero ya.

Desde la semana pasada, antes de que se instaurara el estado de alarma, solo he salido para ir a comprar víveres y fármacos. Hoy, por cuestiones de fuerza mayor, he tenido que salir del barrio para hacer trámites y, con el objetivo de minimizar el tiempo fuera de casa, he pedido un taxi. Esta charla que he tenido con el taxista ya la había tenido con otros grupos de amigos antes. Con razón y por el bien de todos, estamos encerrados en nuestras casas de manera casi indefinida. Debemos cuidar la mente y tratar de alejar el monotema un buen rato cada día. 

Aunque a muchos les parezca raro, hay gente que no está dada de alta en plataformas como Netflix y HBO (ni ganas de estarlo), y otros, directamente, no tienen internet en casa. Muchos de los que no tienen acceso a la red en sus hogares son personas mayores y la televisión es una vía de escape durante las horas muertas. Tiene algo de sádico que los canales generalistas les estén bombardeando con el minuto y resultado del coronavirus, más aún cuando son el grupo que más lo sufre. Vamos: durante horas les recuerdan que, como se contagien, tienen todas las papeletas para morir. 

Bromeaba hace unos días diciendo que el Gobierno debería incluir en las revisiones del decreto de estado de alarma que las teles programaran por las tardes tres o cuatro horas de contenidos de entretenimiento. Nuestros mayores lo agradecerían. Igual no es tan mala idea.

Sondear el mercado del alquiler da para hacer el guion de una serie de televisión. Vas visitando pisos y no consigues encontrar algo que esté bien y que no te cueste algún órgano, pero siempre te llevas alguna historia para contar luego. Hace unos días, estuvimos en uno situado en el barrio madrileño de Tetuán. Nos lo enseñó la madre de la dueña, una señora que parecía muy amable. Salimos al balcón y, señalando las casas que se veían desde allí, celebró que el barrio estaba en auge y que en diez años muchos de los vecinos abandonarían la zona por otras viviendas menos céntricas al no poder permitirse sus actuales hogares.  Mi cara era un poema, pero no acerté a decir nada. 

​«Es una mierda este Madrid, que ni las ratas pueden vivir», cantaban Leño en otro contexto y en otro tiempo, pero cuando sonó recientemente Este Madrid en un reportaje de La Sexta que estaba viendo, me acordé de la desgraciada del piso de Tetuán. Los problemas del alquiler no son nuevos y tampoco son genuinos de España. En El Sha, Ryszard Kapuściński relata cuál es el panorama en el Teherán previo a la Revolución Islámica de finales de los setenta. Los iraníes se lamentan de la situación que están viviendo con Mohammad Reza Pahleví en el poder absoluto y aparece el asunto del alquiler entre las quejas: «que el mercado ofrecía cada vez menos productos aunque, eso sí, a precios cada vez más altos; que los alquileres se llevaban las tres cuartas partes del salario; que la élite, incapaz pero codiciosa, expoliaba el país». Aquí, por fortuna, no vivimos esas miserias, pero el informe que ha redactado el relator de la ONU sobre extrema pobreza y derechos humanos tras su paso por España deja en muy mal lugar a la Comunidad de Madrid. Tampoco me pilla por sorpresa. 

Sé que antes de que finalice la búsqueda inmobiliaria volveremos a encontrarnos con algún malnacido que, con total normalidad, hará algún comentario como el de la señora de Tetuán.  Sé también que dicha búsqueda será larga (está la cosa muy mala) y prefiero no pensar en plazos. Este Madrid es el que nos ha tocado y parece que las ratas siguen teniendo problemas para poder vivir. 

A finales del pasado año, el presidente de la CEOE, Antonio Garamendi, aseguró que subir el salario mínimo interprofesional a 1.000 euros era una «barbaridad». En este asunto, hay cuestiones técnicas que, al no ser economista, se me escapan. No puedo hacer un análisis sobre cuál sería el impacto en el mercado laboral o en  el tejido empresarial subir el SMI hasta esas cifras, pero lo que sí que puedo asegurar es que con menos no se puede tener una vida aseada en España. Cuando los políticos hablan de la baja natalidad, me entra la risa. Los que con sueldos de mileuristas tienen críos me parecen unos héroes. A veces pienso en que adoptemos un perro y, sin aún haberlo metido en casa, ya estoy pasándolo mal por si un mes vienen mal dadas a ver cómo lo mantendremos. Honestamente, me resulta ofensivo que los empresarios estén muy preocupados porque, según ellos, no pueden pagar un mínimo de 1.000 o 1.200 euros a una persona que tienen empleada a jornada completa.

Por el mismo tipo de vivienda (un par de habitaciones, entre sesenta y noventa metros cuadrados y situada en un barrio normalito de Madrid), hace cinco años se pagaba entre 300 y 400 euros menos que ahora. El mismo piso podía costar 670 euros mensuales en 2014, unos 850  en 2017 y 1.000 (o algo más) con la entrada de 2020. El encargado de gestionar la vivienda en la Comunidad de Madrid, David Pérez, ha rechazado limitar el precio del alquiler, algo que apoya la presidenta Isabel Díaz Ayuso.  No sé qué tipo de pirómanos nos gobiernan. 

A las personas corrientes no nos han subido el sueldo acorde al precio del alquiler. En las empresas grandes, incluso se permiten el lujo de congelártelo si, pese a tener ganancias al final del ejercicio, no llegan a lo que aspiraban. La situación es retorcida, porque uno sigue haciendo el mismo trabajo y ve cómo su poder adquisitivo en mercados como el del alquiler de viviendas cae sin que nadie en el poder tome medidas de sentido común. Puedes apretarte el cinturón, pero llega un momento en el que ya no quedan agujeros y en algún sitio tienes que vivir. 

En ciudades como Madrid, la gente  pudiente puede vivir, si así lo desea, en zonas céntricas o, en su defecto, alejadas pero bien conectadas tanto con el norte como con el sur.  Los demás nos la vamos jugando. Dependiendo del precio, te mueves más al norte o más al sur. Vas haciendo encaje de bolillos hasta que, de pronto, cambias de trabajo (para ganar algo del poder adquisitivo que has ido perdiendo, no para hacerte millonario) y tu nuevo puesto queda a algo más de una hora de tu casa. En ese momento, tienes dos opciones: o buscas un nuevo piso o, haciendo de tripas corazón, echas un poco más de dos horas en el transporte público de manera diaria. 

Buscar piso es una aventura que puede ser desagradable. Llegas  a una cita para ver uno que te ha gustado en el anuncio y el casero te dice con pesar que tuvo la desdicha de comprarlo durante la burbuja inmobiliaria. Ahora bien: el cabrón (en el momento pensé algo más fuerte) no ha dudado en subirse a otra burbuja, la del alquiler, a la hora de poner el precio de la mensualidad. Vas a otro piso y el dueño te cuenta que está todo a estrenar, que lo ha comprado tirado a una entidad bancaria porque los anteriores dueños no pudieron pagarlo (ni estrenarlo). Dice que le gusta tener bien cuidados los pisos  (en plural) que tiene en alquiler  y que nos prefiere a mi pareja y a mí más que a otra chica que tiene un perro pequeño. El desgraciado (en el momento pensé algo mucho más fuerte que cabrón), además de estar haciendo negocio con el mal ajeno y con un bien de primera necesidad, discrimina a posibles inquilinos por tener un animal. Ni los perros escapan ya de las envestidas del mercado inmobiliario. 

Sin excesiva confianza en que las cosas cambien en un corto espacio de tiempo, miro con algo de esperanza al nuevo Gobierno en lo que a este asunto se refiere. Espero que se tomen medidas y que sean de calado (aunque, en última instancia, las competencias están transferidas a las comunidades). Mientras tanto, no sé dónde ni cómo vamos a vivir, pero seguiremos buscando. Sin desesperar, aunque sea un sinvivir.

«Hay que cumplir las leyes», decía este viernes Carles Puigdemont cuando se disponía a entrar en el Parlamento Europeo. Me ha dado la risa floja.   Iba sonriente y resuelto hacia la cámara de representación de la Unión Europea, la misma unión que le parecía, no hace tanto, un «club de países decadentes y obsolescentes». Enfadado porque en las instituciones europeas no le bailaban el agua, llegó a plantear la salida de Cataluña de la Unión Europea. Ayer, el Tribunal de Justicia de la Unión Europea falló que Oriol Junqueras, presidente de ERC, gozaba de inmunidad desde que fue elegido eurodiputado y que el Tribunal Supremo debió excarcelarlo  para que pudiera recoger su acta. De rebote, Puigdemont ha salido beneficiado por esta sentencia.   De pedir un Brexit catalán a eurodiputado  y de cargar contra el TJUE a pedir que se cumplan las leyes. Ver para creer. 

El mismo día que el fallo de la justicia europea copaba todos los titulares, en el Ayuntamiento de Bilbao se celebraba el tradicional brindis navideño. Raquel González, del PP, y Jone Goirizelaia, de EH Bildu, compartieron fotografía, copa de champán en mano, con el resto de portavoces de los grupos municipales. Aún resiste en la memoria colectiva el revuelo que formaron los populares el año pasado cuando Idoia Mendia, secretaria general de los socialistas vascos, compartió un reportaje con fotografías distendidas en una sociedad gastronómica de San Sebastián (publicado por El Diario Vasco) con Arnaldo Otegi, líder de EH Bildu. También estaban Andoni Ortuzar, presidente del PNV, y Lander Martínez, secretario general de Podemos en Euskadi. El PP de Bizkaia ha justificado el brindis diciendo que no se ha hecho de manera privada y que no iban a dejar vacío el hueco del constitucionalismo que representan en el consistorio bilbaíno.  Resulta curioso que, por lo tanto, consideren  «privado» un reportaje que se publicó en la portada de uno de los diarios más vendidos del País Vasco. 

El jueves dio para más. Isabel Díaz Ayuso, presidenta de la Comunidad de Madrid, cuando le cuestionó Ángel Gabilondo, líder del grupo parlamentario socialista, en la Asamblea de Madrid sobre los presupuestos regionales, dijo que cómo iba a presentar el proyecto presupuestario «Si  a lo mejor de ministro de Hacienda a partir de enero tenemos a un etarra ».   Es una afirmación tan estúpida que no merece ni respuesta.

Qué paciencia con  los políticos que nos han tocado. Lo peor: que no se ve luz al final del túnel.  Con actitudes así solo cargan de argumentos al que, desde la barra del bar, dice aquello de que todos son iguales. Es mentira, pero cada día es más difícil de demostrarlo.  

No había mejor noche que la de Halloween para empezar la campaña electoral. Tampoco había mejor día uno de caravana que el de Todos los Santos. Y es que la política española es para morirse. La incompetencia de los partidos a la hora de pactar nos lleva de nuevo a las urnas tras votar el pasado mes de abril, y lo peor es que en junio de 2016 ya tuvimos que repetir los comicios de diciembre de 2015 por el mismo motivo. Hace poco me encontré con esta reflexión del difunto Ryszard Kapuściński sobre la política:  «Muchas personas dan la espalda a la política, que para ellas es otro mundo, un mundo que vive a un ritmo muy diferente del suyo: el ritmo en el que transcurre la vida del hombre corriente». Lo dejó por escrito a principios de los noventa, pero, más de dos décadas después, sigue vigente.  

Los partidos viven pendientes de que sus candidatos puedan colocar cuatro ideas en los informativos del mediodía y de la noche. Eso explica que, por ejemplo, la prioridad del grupo de Ciudadanos en la Diputación de Valladolid, un órgano pensado para velar por los intereses de la provincia,  sea aprobar una propuesta para restaurar la seguridad ciudadana en Cataluña. Es algo que no va a tener ninguna trascendencia en la vida de los de los hombres y mujeres corrientes de Valladolid, pero el 30 de octubre, a algo más de 24 horas para que comience la campaña electoral, lo que importa es que en la provincia de Valladolid se hable de la seguridad de los catalanes. Por supuesto, PP, PSOE y Vox votaron a favor de la misma, porque ninguno puede permitirse a las puertas de la campaña que los tachen de antiespañoles.

Todas las campañas me molesto en abrir y leer la propaganda electoral de los partidos, aunque sepa que no serán mis elegidos a la hora de ir a votar. Esta vez, he escudriñado con más atención lo que me han echado al buzón. Antiguamente, ponían bastante más énfasis que ahora en lo que mandaban a las casas, pero en la actualidad es un asunto testimonial. Saben que tienen que enviar su propaganda, pero ya no adjuntan trípticos extensos en los que analizaban con más o menos detalle sus propuestas. Una vez más, intentan colocar cuatro ideas principales  y a correr. 

El primer sobre en llegarme fue el de Vox y era una bandera de España. Dentro, lo esperado: unidad del Estado, defensa de las tradiciones, combatir la inmigración ilegal, recentralización de competencias y luchar contra la  «dictadura progre», entre otras sandeces. La palabra «España» está dos veces y «españoles», tres. Se les ha colado un «ONGs» , que es un error de bulto en mi opinión. Unidas Podemos, por su parte, envía una carta de su líder, Pablo Iglesias. En pocas líneas, intentan ir a lo sentimental sin ninguna propuesta concreta: recuerdan al votante que apoyaron la moción de censura, la subida del salario mínimo y que siguen apostando por un ejecutivo de coalición. Me dejó bastante frío. 

Ciudadanos ha prescindido esta vez de los criticados sobres de plástico que utilizó hace unos meses. Fue una gran torpeza en un momento en el que se buscan alternativas más respetuosas con el medio ambiente que este material. El sobre es naranja y lleva una foto de Rivera y Arrimadas. En el interior, la misma foto y otra de Rivera en solitario. En la correspondencia enviada a los electores de la Comunidad de Madrid, se esfuerzan por recordar que están en el gobierno regional y en el del Ayuntamiento de Madrid, como si tuvieran miedo de que la presencia de su gente quedase diluida detrás de las figuras de Díaz Ayuso y Martínez-Almeida. En cuanto a propuestas, todo son vaguedades sobre la defensa del español como lengua vehicular, los precios del alquiler y los pisos ocupados. De todos los envíos, tal vez es el que da la sensación de estar hecho con menos amor. 

El PSOE no arriesga. Sobre sobrio con el logo del partido y el eslogan de la campaña.Más presencia del blanco que del rojo. Es el único que no adjunta una foto de su candidato. En su carta, Pedro Sánchez utiliza la palabra «España» en ocho ocasiones (más que ningún otro) y «gobierno» en siete. Reparte culpas sobre el bloqueo institucional, promete un gobierno estable y hace una ensalada de menciones sobre diversos temas: de Cataluña al Brexit, pasando por la educación, la ecología y la violencia machista.En la línea de Unidas Podemos, parece que buscan cumplir el expediente y poco más. Ahora bien, no es tan triste como lo enviado por Ciudadanos ni tan ridículo como lo de Vox. 

La propaganda electoral del PP puede ser la más completa de todas. El sobre es azul, tan llamativo como el de Ciudadanos, pero la foto de Pablo Casado solo aparece en el interior. El líder de los populares se esfuerza en su misiva por presentarse como la alternativa sensata a Pedro Sánchez y subraya que viene una crisis económica y que son la única garantía ante el apocalipsis. Atrás queda el exceso de testosterona que derrochó en primavera por miedo a Vox. Cita a «España» en seis ocasiones. En la parte trasera del folio, incluye un decálogo de propuestas. Es el único partido que se ha molestado en enviar una carta de su candidato y algo aseado sobre el programa (sin ser nada del otro mundo). 

En definitiva, lo mejor de esta campaña es que durará solo una semana. Pese a todo, puede hacerse larga, pero creo que no moriremos en el intento de llegar al domingo. Así sea. 

Estoy medio tirado en el sofá y, al fin, tras dar muchas vueltas, he cogido una postura que me agrada del todo. Es ese híbrido entre sentado y tumbado. El sol de media tarde entra por la ventana lo justo para iluminar el salón sin dejarme ciego. Entonces, suena el teléfono fijo. Son otra vez los de Más Móvil o Vodafone, a los que les he dicho mil veces, siempre de buenos modos, que no me interesa lo que me ofrecen y que no me llamen más. Me han hablado de una lista en la que te apuntas y ya no te molestan más, pero la pereza manda y nunca he mirado cómo va el tema. 
 
Desde que suena el primer ring, ya sé que es una llamada comercial. En casa tenemos fijo porque te lo ponen con el internet. No se lo hemos dado a nadie y funcionamos con los móviles. De crío, me sabía de memoria una decena de teléfonos de las casas de mis compañeros de clase. Ahora, al no tener que marcarlos, casi no me sé ningún móvil.
 
Cuando llegué a Madrid, compaginé el final de mis estudios de posgrado con el trabajo de teleoperador. Siempre digo que es uno de los curros más desagradecidos que he tenido. He disfrutado más poniendo copas en la barra de un festival de música, que estaba a la intemperie, un día que llovía a cántaros. Me acuerdo que le tuve que pedir a mi padre que me trajera un jersey para el frío. Benditos padres.
 
Las ofertas de teleoperador están en la misma categoría que las de periodismo en páginas web como Infojobs, pero no tienen nada que ver. Recuerdo que entrábamos a las diez de la mañana y salíamos a las dos de la tarde. Había otro turno de seis horas por la tarde y no había opción de jornada completa. Si hacíamos todo el mes, cobrábamos algo menos de 400 euros. Para ir al baño, teníamos que pulsar un botón del programa informático que utilizábamos para nuestra tarea que ponía en marcha un cronómetro. Sí, tenían calculado cuánto estábamos en el servicio, hasta el último segundo. El descanso, de diez minutos, también se cronometraba con el mismo sistema.
 
Los teleoperadores no llamábamos, ya que las llamadas saltaban una tras otra de manera automática. A veces, alguien colgaba mal el teléfono y lo utilizábamos para respirar medio minuto sin tener que dar parte al santo cronómetro. Evidentemente, todos los contratos eran por obra o servicio. Ibas a trabajar sin saber si era tu último día. El trabajo en sí es bastante desagradable. Sales con la cabeza como un bombo y te pagan una basura. Ahora bien, soy consciente que los hay mucho peores en todos los sentidos.
 
He estado a ambos lados de la trinchera y sé que molesta que te llamen a casa, pero mucho peor es cuando eres el teleoperador y alguien te habla mal o te insulta. Por lo general, toda la gente que conocí en aquel curro era legal y educada. Piénsalo cuando te llamen.

Jens Voigt, talentoso exciclista alemán, escribió una carta a los seguidores de Euskadi cuando se retiró. «La afición vasca es famosa por algo, es por ser justa y animar a todo el mundo, incluso a los que se caen y apenas pueden aguantar más», decía en su misiva. Eran unas líneas muy cariñosas: «Nunca he visto a un aficionado vasco causar problemas, bloquear la carretera o hacer tonterías. Sois unos fans llenos de pasión por este deporte, los fans más leales, más informados y más apasionados. Entendéis y apreciáis el trabajo duro que hacemos en nuestro deporte».

Tal vez sea Flandes la región del mundo que más amor profesa por el ciclismo, pero en un segundo escalón está el País Vasco. Por ese motivo duele aún más que cuestiones políticas nos robasen durante tres décadas el paso de La Vuelta a España. En el año 1978, varios indeseables boicotearon la carrera y la organización tuvo que neutralizarla. Tras este vergonzoso episodio, Euskadi, que había sido parte fundamental en la ronda española, tuvo que esperar hasta 2011 para verla de nuevo en sus carreteras. Aquella etapa llegaba a Bilbao y, por aquel entonces, yo vivía allí por estudios. Recuerdo el paso de aquellos días con una mezcla de emoción y miedo. Era la primera gran vuelta que veía por Euskadi, puesto que la salida del Tour de Francia 1992 de San Sebastián me pilló muy niño. Por otro lado, desde la izquierda abertzale se llamó al boicot y empapelaron la capital vizcaína de carteles. Había temor a que liaran alguna y el despliegue policial fue importante. Finalmente, quitando algunos pequeños incidentes sin importancia, la jornada fue redonda: las cunetas se llenaron de aficionados vascos y ganó el vizcaíno Igor Antón, que por aquel entonces militaba en el Euskaltel Euskadi.

Posteriormente, La Vuelta a España ha vuelto a pisar suelo vasco y ha recorrido las tres provincias de la Comunidad Autónoma Vasca, Navarra e, incluso, Iparralde. Este año, el partido que representa a los votantes de la izquierda abertzale, EH Bildu, solo hizo un llamamiento para que los aficionados acudieran a ver la carrera con ikurriñas. En menos de una década, hemos pasado de la confrontación y el boicot a esto. Algún desgraciado hizo alguna pintada a favor de los presos en coches de equipos por la noche tras la etapa que terminó en Bilbao, pero en el año 2019 es un breve dentro del informativo de ETB. Son pocos y están desfasados.

De cara al futuro, parece que las instituciones vascas están trabajando para que el Tour de Francia llegue a Bilbao. Estos esfuerzos coinciden en el tiempo con la desaparición de la Emakumeen Bira, la vuelta a Euskadi femenina, por cuestiones económicas. Se rumorea que se va a intentar recuperar para el año 2021 con otra organización. Honestamente, creo que las instituciones deberían focalizar sus esfuerzos en que no nos quedemos sin esta prueba femenina, aunque rente menos en las urnas que la llegada del Tour al País Vasco. No vale solo con que el 8 de marzo se cuelguen el lazo morado en la solapa de la americana.

De niño siempre me decían que tenía suerte de cumplir años el 15 de agosto, porque siempre era festivo. Para llevarles la contraria, me licencié en Periodismo y ahora libro en mi cumpleaños dependiendo de las vacaciones de mis compañeros. Lo normal suele ser que a todo el mundo le toque trabajar el día de su cumpleaños, así que tampoco tengo ninguna queja. Hasta que tuve once o doce años, mi familia se movilizaba para celebrar mi día. Mis hermanas organizaban sus vacaciones para estar el 15 de agosto en Donosti y mis padres y yo volvíamos de A Coruña un par de días antes.  Soy el pequeño y eso se nota.

Cumplir años también es que tu cumple pase a ser un día más ordinario. A mí no me importa, porque soy una persona que huye un poco de los grandes despliegues festivos. No van conmigo. Antes abría muchos regalos y ahora la mitad de la mitad, pero tampoco me importa. Se puede decir que, en ese aspecto, he cambiado cantidad por calidad, y eso me gusta. 

Ayer, falleció Felice Gimondi, histórico ciclista italiano, a los 76 años tras sufrir un ataque al corazón en una playa siciliana. A lo largo de su carrera, fue uno de los grandes rivales del belga Eddy Merckx y completó un palmarés envidiable. Destacan su victoria  en la clasificación general del Tour, tres en el Giro, una en la Vuelta, dos veces ganador del Giro de Lombardía, una de la Milán-San Remo, una de la París-Roubaix y un campeonato del mundo en ruta. Le escribí por Whatsapp a  mi padre y me entró cierta tristeza al pensar que algún día no estará para comentar ni esto ni nada. Pensé que algún día tampoco estará mi madre para enviarme un mensaje de buenos días con más emoticonos que letras.  Supongo que asumir eso también es cumplir años. 

No sé si recuerdan aquella película infantil que se tituló en España Princesa por sorpresa y que estaba protagonizada por Anne Hathaway. Trataba sobre una adolescente residente en San Francisco que, de la noche a la mañana, descubría que era la princesa heredera  de Genovia, un pequeño estado ficticio europeo.  Cuando la suma de PP, Ciudadanos y Vox daba a José Luis Martínez-Almeida la Alcaldía de Madrid me acordé de aquella película. La noche electoral, lucía durante las improvisadas celebraciones en la  calle Génova (no confundir con Genovia) la típica sonrisa nerviosa de alguien que ha conseguido algo bueno que no esperaba. 

Parece que el nuevo alcalde de Madrid no es consciente de que ha llegado al cargo gracias a una mayoría frágil y oportunista. A raíz de las protestas contra la reversión de Madrid Central, declaró que   la   «izquierda» pretendía  «ganar en la calle lo que no consiguieron ganar en las urnas». Qué desfachatez que lo diga el mismo que empeoró los resultados de su partido, el PP, y que ha necesitado el apoyo (legítimo) de dos fuerzas políticas para arrebatar el consistorio a Manuela Carmena, que le superó en más de 100.000 votos y logró cuatro concejales más  que él. 

El sábado pasado estuve junto a miles de personas marchando de Callao a Cibeles por la Gran Vía para pedir que no se revierta Madrid Central. Allí, sufriendo los rigores de los cuarenta grados que azotaban  la capital, estábamos personas diversas: familias con niños, adolescentes, parejas jóvenes, abuelos, etc. Martínez-Almeida solo quiere cargarse la restricción del tráfico en esta zona, pensada para luchar contra la contaminación, por revanchismo y porque no fue un invento suyo. En realidad, tampoco lo fue del anterior equipo municipal, puesto que medidas de este tipo se vienen poniendo en marcha hace años desde Oslo a Londres, por citar un par de ejemplos.

Más delito tiene, si cabe, Ciudadanos y su portavoz en el Ayuntamiento de Madrid, Begoña Villacís. Lleva días intentando dulcificar su mensaje sobre Madrid Central ante la presión popular. Villacís ha preferido recibir el apoyo de la extrema derecha y formar equipo con Martínez-Almeida rechazando la propuesta del PSOE y Más Madrid, que le ofrecieron ser alcaldesa casi a cambio de nada. Lo contó Almudena Grandes en El País. 

En otro giro ridículo de los acontecimientos, Martínez-Almeida ha subido este miércoles a su cuenta de Twitter un gráfico con el que intentaba  cargar contra Madrid Central asegurando que  no ayudaba en la reducción de la contaminación. En este gráfico se puede observar cómo la única estación de medición que está dentro de esta zona restringida al tráfico   es la que encabeza la mejora del aire. Por otro lado, la gran mayoría de las estaciones en las que se registran los valores más altos de polución están más allá de la M-40. 

Tanto Villacís como Martínez-Almeida han resucitado el fantasma de una candidatura olímpica para la ciudad como fuente de ingresos y prestigio internacional. Como no cambien de estrategia, lo que van a tener son pérdidas por las multas comunitarias de las que el país se libró gracias a iniciativas como Madrid Central. En cuanto a la imagen exterior de la ciudad, esta semana se han publicado artículos en diarios como The New York Times o La Stampa  en los que se pone de manifiesto el retroceso provocado por el nuevo ejecutivo municipal en materia medioambiental.   

La esperanza es lo último que se pierde, y yo espero que rectifiquen. Me da igual si lo hacen públicamente o en voz baja, pero que no quiten Madrid Central. Esto no va de izquierdas ni de derechas; esto va de salud. No es una cuestión ideológica. Madrid Central tiene que ser el campo de pruebas de algo que debe extenderse a toda la ciudad. Está dando resultados positivos y hay que mantenerlo.  Hagan el favor. 

Tengo el permiso de conducir desde hace unos pocos años, pero no conduzco demasiado. En mi día a día no necesito coche, ya que puedo desplazarme en transporte público. Es probable que este sea el motivo por el que soy más impresionable cuando me hacen una jugarreta en la carretera. En general, el español medio conduce de manera correcta en comparación con otros países. Ahora bien, para muchos, la velocidad máxima en autopista no es más que una recomendación. La última vez que hice la A-6, a 120 me adelantaba todo el mundo (¿para llegar cuarenta minutos antes?).

El pasado sábado por la mañana, el futbolista José Antonio Reyes, con una extensa carrera en Sevilla, Real  Madrid, Atlético, Arsenal o Benfica, falleció víctima de un accidente de tráfico. Según ha confirmado el director de la Dirección General de Tráfico, superaba el límite de velocidad establecido para la vía por la que circulaba.  También murió uno de sus primos en el accidente y otro, que pudo salir del coche sano y salvo, ha sufrido graves quemaduras al intentar salvar a los dos fallecidos. 

Entiendo el dolor de la familia y los amigos, como no podía ser de otra manera, pero me parece imperdonable que se le esté dando a Reyes  trato de héroe. En su oficio era muy bueno, pero eso no quita que por su imprudencia haya muerto un familiar y otro esté grave. A nadie se le escapa que podría haber sido peor si hubiera colisionado con algún otro coche. Existe una tolerancia enfermiza con los futbolistas. Lo habíamos visto con los defraudadores a Hacienda y ahora con los imprudentes al volante. 

El exfutbolista Santiago Cañizares fue el primer personaje público en alzar la voz para poner el acento en lo peligroso que es  exceder los límites de velocidad. No le faltaba razón, pero tuvo que sufrir todo tipo de improperios en las redes sociales.  Está claro que queda mucho trabajo por hacer en lo que a la seguridad vial se refiere. Aún queda mucho bobo a bordo.