La semana pasada comentaba cómo veía los mundiales de ciclismo con mi amigo Adur. Ambos coincidíamos en que Alejandro Valverde llegaba un poco quemado de la Vuelta. Había ofrecido un gran rendimiento, pero se desfondó en los días finales. En las etapas de Andorra perdió todas las opciones de llevarse el maillot rojo y se quedó sin puesto de podio. Otros favoritos para llevarse el arcoíris habían hecho calendarios más conservadores y creíamos que podían hacerlo mejor que él.

Antes de dar por concluido nuestro análisis, los dos subrayamos que el mundial de ciclismo es una lotería. Se corre sin pinganillo y esto lo convierte en una carrera más loca. Además, es complicado saber cómo va a responder el cuerpo después recorrer más de 250 kilómetros. En la última subida, Valverde se metió en el grupo de los más fuertes con Bardet y Woods. Tras una gran remontada, también entró Dumoulin en el corte, aunque llegó ya muy desgastado. La lógica decía que el murciano era más rápido que sus rivales, y así fue.

El mundial es una prueba muy especial. De niño, tuve la gran suerte de disfrutar de uno en directo. En 1997, la caravana del ciclismo mundial aterrizó en San Sebastián. La ciudad se volcó. Recuerdo que con el cole nos llevaron a ver parte de una de las pruebas  de mujeres a su paso por la playa de la Concha. La gran mayoría de niños pasaron de los ciclistas y, pese a que llovía de manera débil, bajaron a jugar al arenal donostiarra. Yo me quedé apostado en la valla con algún profesor. Por aquel entonces ya me había picado el gusanillo del ciclismo. Creo que no me importó el hecho de que no acompañar a mis compañeros me convirtiera en un niño un poco raro.

Laurent Jalabert, que era mi ídolo absoluto (sus fotos decoraban mi habitación), se llevó la contrarreloj. El frutero de mi barrio, que vivía en un edificio situado en una curva del circuito, sacó una foto a su paso, la reveló y me la regaló. Quiero recordar que aún la tengo en casa de mis padres. El ucraniano Serhiy Honchar fue segundo y el británico Chris Boardman, tercero. Laurent Brochard, francés, ganó la prueba en ruta por delante del danés Bo Hamburguer y del holandés Léon van Bon. Un jovencísimo Óscar Freire, que luego ganó tres mundiales de la máxima categoría, quedó segundo en la prueba en ruta sub 23.
​
Mis padres me compraron tras el mundial el nuevo número de la revista Ciclismo a Fondo. Era un básico para cualquier aficionado a este deporte. No hace falta buscar demasiado para verlo en una de las estanterías de mi actual vivienda. La guardo como un tesoro. Repasar las grabaciones de las televisiones de aquellos días me resulta entrañable. Las azafatas que sostenían los premios antes de ser entregados vistieron trajes regionales vascos, algo que, por ejemplo, también se ha visto en el Tirol austríaco este año. Los ganadores se llevaron la tradicional txapela y sonó la Marcha de San Sebastián como música de protocolo mientras los ciclistas subían al podio.  ¡Ojalá vuelvan los mundiales de ciclismo a mi ciudad!

La derecha de toda la vida y la nueva derecha española han repetido últimamente el mantra de que sacar a Franco del Valle de los Caídos no es urgente. Que hay otras prioridades. La realidad es que es tarde. Se hace indispensable para una democracia que pretende ser de calidad no tener un mausoleo con el dictador que oprimió a todos los contestatarios durante cuatro décadas. Poco honroso es para España compartir con lugares como Corea del Norte el hecho de tener en un lugar preferente y distinguido a un tirano. Sí, en España existen otros problemas, pero digo yo que los políticos (los que están en el Gobierno y los que ejercen la oposición) serán capaces de ocuparse de más de un asunto a la vez.

Sacar a Francisco Franco del Valle de los Caídos solo debiera ser el primer paso y José Antonio Primo de Rivera debería correr la misma suerte. Acto seguido, habría que reponer la memoria de todos los que han yacido allí en contra de su voluntad y la de sus familias. Luego llegará el debate sobre qué hacer con el templo religioso. Si me apuran, tampoco sería descabellado dinamitarlo, como proponía el periodista Jon Lee Anderson en el año 2016.

Dicho esto, reconozco que el asunto económico me hierve la sangre. Recientemente, la justicia chilena ha ordenado el decomiso de más de 1,6 millones de dólares de bienes del dictador Augusto Pinochet. Según un estudio realizado en 2010 por la Universidad de Chile, Pinochet acumuló una riqueza superior a 21,32 millones de dólares, de los que 17,86 millones no tenían una justificación contable. Este dato evidencia que esos 1,6 millones son una minucia en comparación con todo lo que se quedó de manera ilegítima. Con los Franco, parece que ese tema ni se toca. Los herederos disfrutan de vidas más que acomodadas gracias a lo que se apropió el dictador en su momento y a los intercambios de favores con los empresarios de la época. Este sería un buen momento para pedirles cuentas. No es una cuestión de revancha, es de justicia. 

Me siento a cenar y pongo la televisión. Al encenderse, se sintoniza automáticamente Antena 3 y cojo el informativo  de la noche empezado. La primera noticia es sobre los diferentes cuerpos de policía de Estados Unidos, que han decidido grabarse en vídeo bailando y subirlo a las redes sociales. Están teniendo aparente éxito. La segunda es sobre Marta Sánchez, que en medio de un concierto se le rompió el vestido. Lo enganchan con un reportaje sobre descuidos e incidentes curiosos en directos de diversos artistas conocidos. La tercera es sobre una fotografía inédita de Marilyn. Empiezo a flipar con el show de variedades disfrazado de informativo que se están marcando. Dan paso a los deportes, que resulta ser la información más seria hasta el momento junto con la previsión meteorológica.  Se termina el informativo.

Vale que estamos llegando al ecuador de agosto, pero una cosa es que pasen pocas cosas y otra bien diferente es que rellenen los informativos de este modo. Tal vez más sangrante es lo que hace La Sexta, que emite durante todo el verano repeticiones de El Intermedio. Ofrecen en hora de máxima audiencia las noticias de hace meses. De locos. Si uno decide encender el televisor estos días, lo mejor es optar por películas, series, contenidos bajo demanda o formatos similares.

Si los canales de televisión van a montar sus informativos con contenidos de tercera, les propongo que abran con lo que pasó el sábado en Twitter. Tiene el mismo valor que lo de Marta Sánchez en lo que a noticioso se refiere, pero al menos nos vamos a reír. Resulta que el Ministerio de Agricultura, Pesca y Alimentación pidió a través de su cuenta en esta red social que como "decía Fidel en 1988" había que combatir el fuego con él. Hay que tener la mente bastante sucia para pensar que se habla del antiguo presidente de Cuba y no del personaje de dibujos animados que protagonizaba la  campaña contra los incendios forestales del citado año. ¿Era una trampa del ministerio para que la derecha se enfureciera? No lo sé, pero cayeron (y de qué manera).

​Aquí tres ejemplos: 

Recuerdo aún mi primer verano en Madrid. Todo el mundo me había avisado que aquello era un horno, que iba a flipar. Yo pensaba que exageraban, que no era para tanto. Pues sí, sí que era para tanto o más. Yo soy de dormir con la persiana bajada para que no entre luz. También me gusta echarme una sábana encima. Allá donde yo nací, en San Sebastián, esto es factible. Aquí he aprendido a  soportar bien las primeras luces de la mañana entrando por la ventana. Es o eso o morir deshidratado. 

Los que somos del norte estamos acostumbrados a veranos templados. Disfrutamos de nuestras playas con esa inconfundible brisa marina y por la noche nos ponemos una chaqueta para volver a casa. En Madrid creen que el paraíso es el hacinamiento en una piscina para paliar los más de 35 grados  que se suelen alcanzar. Es algo que nunca he podido entender. "Qué bien que ya estamos en verano", puedes oír en el trabajo cuando llegan los primeros calores de finales de junio. ¿Bien?   Insano tal vez, pero ¿bien? ¿Estamos locos?

Lo de la piscina, además, tiene otra variable. En las zonas de costa, cuando sale el sol y hace calor vamos a la playa para refrescarnos. Aquí tienen que ir a la piscina, que cuesta unos cinco o seis euros de media por jornada. Y no hablemos de las terrazas de los bares. ¿Qué sentido tienen a casi cuarenta grados y a un palmo de los coches? La otra opción es el interior de los locales, donde ahí sí que  puedes necesitar una chaqueta por culpa del aire acondicionado. 

Tengo que reconocer que este año ni tan mal. No vamos de ola de calor en ola de calor. Ahora bien, piensen en la desesperación que vive aquí un norteño para haber dedicado un artículo completo al tiempo. Ni que fuera esto el ascensor de casa. 

No entraba en mis planes, pero me picó la curiosidad  y el pasado jueves me planté frente al televisor a ver La decisión. Lo emitían en #0 (el Plus de toda la vida) en horario de máxima audiencia. En este corto documental, Antoine Griezmann, jugador del Atlético de Madrid, iba a contar si se quedaba en el club colchonero o si se iba al FC Barcelona. En la NBA, LeBron James hizo algo similar para anunciar que fichaba por Miami, pero aquí era algo novedoso. 

La pieza audiovisual, en cuya producción ha colaborado el culé Gerard Piqué, estaba cuidada en lo visual  y era algo frívola en lo que al contenido se refiere. Tampoco esperaba otra cosa, ya que no es más que la vida de un veinteañero con mucho dinero y gran fama.  Dicho esto, he de reconocer que me quedé enganchado. Soy aficionado al fútbol, pero no me va la vida en ello. Ahora bien, estaba tan bien hecho que quería saber cómo terminaba la historia. 

En el momento en el que el francés contaba que se queda en el equipo madrileño, estallaron las redes sociales. Los medios deportivos se apresuraron a redactar crónicas aceleradas en sus versiones digitales. Ni los diarios de información general se resistieron a hacerse eco. Vamos, un bombazo en toda regla. A los pocos minutos, empezaron a pronunciarse los periodistas del sector. Había opiniones encontradas y, en general, poca autocrítica para entender cómo hemos llegado a este punto. 

Se pasan meses asegurando que se iba al Barcelona y todo lo contrario, metiendo cizaña y haciendo noticia del chascarrillo de bar y cuando un futbolista decide pasar de todos los medios deportivos  y se monta su show para decir dónde jugará el año que viene, se indignan. Yo, si trabajara en ese sector, estaría preocupado. Una de las estrellas de La Liga ha abierto un camino nuevo y los agitadores de tertulia nocturna pasan a ser actores secundarios. Él decide cuándo y cómo da sus noticias, y ha podido sacar posiblemente rédito económico. Hasta cierto punto, se lo merecen. Tienen dos opciones: o se reciclan o desaparecen. 

Hablemos de Eurovisión y hagámoslo sin complejos. No es el mayor expositor de la música de calidad europea (salvo honrosas excepciones), pero sí que es un gran espectáculo dinámico y entretenido.  Podríamos discutir de lo que le cuesta a RTVE la presencia de España cada año, pero  en esta ocasión me quiero centrar en otros aspectos. Hace un año, después de producirse un nuevo fracaso español, parecía lejana la idea de que este formato volviera a generar gran interés en el país, pero más complicado parecía que Operación Triunfo tuviera una segunda juventud y aquí estamos. 

Para los más desconectados, yo les pongo al día. Resulta que este año representan a España dos jóvenes que han salido del citado concurso del ente público. Se llaman Alfred y Amaia, son pareja sentimental y han conseguido conectar con el gran público. Estos muchachos han demostrado estar preocupados por temas sociales tan de actualidad como la crisis migratoria en el Meditearráneo y la llegada de refugiados a Europa o el feminismo y la situación de la mujer. Han generado gran polémica (de manera involuntaria, según parece) después de que él, catalán, le regalara a ella, navarra, un libro de Albert Pla titulado España de mierda . Evidentemente, no va de lo que ustedes están pensando, pero eso poco ha importado. Desde entonces, la derecha mediática los odia bastante e  incluso han hecho un llamamiento para no ver Eurovisión y/o boicotear su actuación apagando el televisor o cambiando de canal.  Siempre se ponen nerviosos con lo que no entienden. 

Ella, aparentemente, es especialmente talentosa. Es aún muy joven, pero parece que bajo esa inocencia e inexperiencia podría estar una de las voces femeninas estatales llamadas a hacer algo interesante en los próximos años. Habrá que ver qué disco publica cuando todo lo referente a Eurovisión y Operación Triunfo se tranquilice.  Él es un amante del jazz o de Michael Jackson, toca varios instrumentos, domina el inglés (es el que está dando más la cara en las entrevistas internacionales durante el concurso) y también prepara un álbum en solitario. Desde luego, uno podría pensar que los jóvenes españoles  necesitan más referentes como ellos, pero los del "a por ellos" y la bandera colgada del balcón no piensan igual.  

Ayer me asomé a la primera semifinal de Eurovisión y es un poco lo de todos los años. "Tu canción", que es así como se llama el tema que cantarán el sábado Alfred y Amaia, es lenta  y, sobre todo, empalagosa a más no poder. Dentro de tanta ñoñería, ellos la defienden con soltura. Ahora bien, si tienen opciones de ganar es todo un misterio. En principio, les diría que no, pero tampoco pensaba que Salvador Sobral se haría con el primer puesto en 2017. Más allá de las luces y la pirotecnia eurovisiva o la locura que despiertan allá por donde pasan con la gira de Operación Triunfo, me gusta de  ellos que representan a una juventud implicada y progresista, y tenerlos en la televisión es importante para generar inquietud social en los adultos del futuro. 

Hace unos años, cuando llegamos a Madrid, vivíamos bastante al norte de la ciudad y un poco mal comunicados por la red de metro. Pagamos la novatada. No contábamos con que los distritos fueran tan extensos. Para ir al centro siempre teníamos que hacer mínimo un transbordo y nos apetecía estar más en el cogollo de la capital. Nos mudamos a Chamberí, barrio castizo. El piso era pequeño, incómodo y, en general, estaba mal. Ahora bien, residíamos a una patada de la calle Fuencarral. La fiebre de los muchachos que son de provincias y quieren estar donde todo pasa dura un rato y a los dos años volvimos a mudarnos.

Yo soy de barrio, de esos en los que saludas al vendedor de prensa y al frutero por su nombre y saben quienes son tu padre, tu madre o tus hermanas.  Chamberí está bien situado, pero pagábamos mucho por un piso repleto de deficiencias. En mi opinión, llegar a Arganzuela significó un respiro. El Zara nos quedaba ahora a tres paradas de metro, pero teníamos pequeños comercios a mano en los que podríamos ser, con el paso de los meses, parroquianos. Esta zona tiene lo bueno de no vivir en pleno centro estando a veinte minutos en transporte público de la Puerta del Sol. 

El tiempo pasa volando y este verano cumplimos ya tres años aquí. Sin olvidar mis raíces (tú puedes dejar Donostia, pero Donostia no te deja a ti), reconozco que tengo cierto arraigo en el barrio. Por poner un par de ejemplos: el carné de conducir me lo saqué en la autoescuela de Manuel y Paloma y para Ramón y Encarna, los fruteros, somos de esos parroquianos a los que les fías si no llevan suelto en ese momento. 

Con el final de la Semana Santa llegó la terrible noticia: al cumplir tres años en el piso, la empresa propietaria del edificio nos puede pegar el súper palo. Algo habíamos leído hace tiempo, pero es lo típico que vas dejándolo estar porque piensas que a ti no te puede pasar.  Cuando nosotros llegamos, una empresa había comprado el edificio entero, lo estaba terminando de renovar y lo ponía entero en alquiler. La vecindad estaba compuesta por parejas jóvenes (algunas con bebés) y veteranos compañeros de escalera que llevan aquí toda la vida. El piso costaba 700 euros al mes, pero nos hicieron una pequeña rebaja por la molestia de las obras (la escalera parecía por aquel entonces zona de guerra). Nos han ido subiendo el IPC, pero ahora, en la renovación de los tres años, nos piden 850 euros mensuales.

Cuando pasa esto, que es totalmente legal, tienes dos opciones: o te vas a una zona aún más apartada del centro o te aprietas un poco el cinturón (si te quedan agujeros disponibles) y pagas el impuesto revolucionario. Hemos investigado y ese es el precio que tiene nuestra zona tan solo tres años después de llegar nosotros. No soy economista, pero creo que tiene cierto tufo a burbuja del alquiler. Los menores de 35-40 años, que muchos no compramos vivienda, estamos condenados a cambiar de casa cada tres años si no tenemos los ingresos suficientes  para soportar este tipo de subidas. El arraigo del que antes hablaba termina convirtiéndose en una utopía. Nosotros no tenemos hijos, pero imagino que esta situación debe ser aún peor si los tienes por razones obvias (guardería, colegios, etc.). Por si fuera poco, el mercado está como está: piden hasta dos y tres meses de fianza, avales bancarios, pagos a inmobiliarias de una mensualidad si  la gestión no es entre particulares... vamos, que muchos terminan pidiendo un pequeño crédito al banco para pagar todos estos gastos.

Mientras no exista voluntad real por parte de las instituciones que pueden regularlo, habrá empresas que sigan inflando esto hasta que explote. Nos dijeron que éramos los culpables de la burbuja inmobiliaria porque nos liábamos a comprar pisos. Que no teníamos cultura del alquiler como en los países nórdicos. Ahora que alquilamos, nos ponen la zancadilla.  Aquí no hay quien viva, y no es por los vecinos, como ocurría en aquella serie de televisión. 

 La huelga feminista del 8 de marzo ya había triunfado antes de comenzar. Dos días antes, el 6, publicaba El País una encuesta en la destacaba el siguiente dato: el 82% de los españoles creía que había motivos para que ellas parasen. Mientras tanto, en el PP insistían en que las convocantes intentaban enfrentar a hombres y mujeres y en que era una huelga de la élite feminista y no de las mujeres con problemas reales.  En Ciudadanos se agarraban a un punto anecdótico del manifiesto sobre el carácter anticapitalista del paro para no secundarlo. El antes mencionado sondeo señalaba que el 66% de los votantes populares eran favorables al paro. En el caso de la formación naranja, el 73%. Uno se explica así que fueran relajando sus discursos. Mariano Rajoy pasó de no querer hablar de la brecha salarial a salir en un acto público con el lazo morado. Es postureo, pero es significativo.  

Tal vez el colmo del despropósito dentro de las filas del PP lo protagonizaron Cristina Cifuentes e Isabel García Tejerina. Tanto la presidenta de la Comunidad de Madrid como la ministra de Agricultura y Pesca, Alimentación y Medio Ambiente animaban a hacer una huelga a la japonesa para que las mujeres demostrasen su valía. No hace falta explicar que, por ejemplo, proponer a camareras, limpiadoras, administrativas, oficinistas o conductoras que trabajen más como método de protesta es reírse de ellas a la cara. En este punto, me gustaría recordar que la ley de igualdad se aprobó con la abstención de los populares. No fueron capaces de apoyarla en su momento y años después siguen lejos de ser la vanguardia en estos temas.  Ciudadanos, como buenos aprendices, apuntan maneras. 

A otro nivel menos escandaloso, CCOO y UGT también han quedado algo retratados. Los dos sindicatos mayoritarios en España llamaron a realizar paros de dos horas por turno. Esta propuesta, a todas luces insuficiente, la hicieron semanas antes del 8 de marzo. El tiempo ha demostrado que era una forma de cumplir  con el trámite y no implicarse demasiado, por si terminaba siendo un día de reivindicación sin mucho éxito. 

En lo que se refiere a mi gremio, el periodismo, tengo que decir que estoy especialmente orgulloso de mis compañeras. Era importante que se pusieran a la cabeza y que quedase patente el hueco que dejan libre si no van a trabajar. Estuvieron a la altura y su ausencia se notó mucho en radio, prensa y televisión. A última hora, la ola feminista se llevó por delante a Ana Rosa Quintana y Susanna Griso, y ninguna de las dos hizo su programa (en el caso de Telecinco, ni si quiera lo emitieron). No sé si lo hicieron por no quedar mal o realmente entendieron que lo que se ponía sobre la mesa, lejos de ser algo ideológico, eran reivindicaciones de todas las mujeres del mundo  sin excepción. 

Me gustaría terminar relatando lo que contó la semana pasada una compañera en el trabajo. Gracias a la huelga del 8 de marzo, se había dado cuenta de que si ella no iba a trabajar, no colaboraba en las labores del hogar  y no cuidaba de su hijo, afectaba hasta en la obra que dirigía su marido aquella semana a más de 500 kilómetros de distancia.   Es evidente que  sin ellas no vamos a ninguna parte, y tenemos millones de ejemplos en nuestro entorno. ¿Es tan difícil de entender que quieran ser iguales a nosotros y que quieran vivir libres y seguras? Felicidades por el éxito y la repercusión, chicas. Espero que esto solo sea el principio. 

Algunas sentencias, como el fútbol, sacan lo peor de la gente. Todos son muy civilizados hasta que dejan de serlo. Resulta que el Tribunal Europeo de Derechos Humanos condenó el pasado 13 de febrero al Estado español en el caso de las denuncias por tortura presentadas por los miembros de ETA Igor Portu y Mattin Sarasola. Ambos, condenados por pertenecer a la banda terrorista y por el atentado en la T4 del aeropuerto de Barajas en 2006,  fueron detenidos hace una década por la Guardia Civil.  Ese es el momento en el que fueron maltratados por los agentes. 

El fallo concluye que Portu y Sarasola sufrieron un  trato inhumano y degradante por parte de la Benemérita, que debe considerarse malos tratos (no tortura). La sentencia recoge, además, que se violó el artículo 3 de la Convención Europea de Derechos Humanos.  Es la primera vez que España es condenada por malos tratos, pero ya tiene un largo historial de condenas por no investigar las denuncias por torturas.

Como ser humano, empatizo con las dos víctimas que fallecieron en el aeródromo madrileño hace casi doce años. Con todas las demás también, faltaría más. Del mismo modo, rechazo firmemente las torturas. Me da igual quién las padezca y qué haya hecho. Ni el más sanguinario miembro de ETA ni uno de los terroristas del 11-M merecen ser torturados. Es simple, pero parece que es una idea que no termina de  cuajar.  Probablemente, con torturas se consiga más información cuando se captura  a terroristas, pero el fin no justifica los medios.  A mí me genera la mayor de las repulsas el etarra que asesina, pero maltratar a personas que están presas es rebajarse a su nivel.

Como periodista, siento vergüenza al ver portadas como la que publicó ABC al día siguiente de la sentencia de Estrasburgo. Este rotativo de derechas señalaba en su portada a los miembros del tribunal (con nombre, apellidos, fotografía y país de origen), y deslizaban una acusación velada al ejecutivo presidido por José Luis Rodríguez Zapatero, que propuso a uno de los magistrados: Luis López Guerra. No se puede ser mucho más miserable. Dejamos mucho que desear como sociedad. 

Es posible que muchos de mis paisanos celebrasen lo que quedaba de Santo Tomás la noche del 21 de diciembre de 2017, despreocupados de lo que pasaba en Cataluña. Yo, como millones de ciudadanos, asistía con atención al pausado recuento de las elecciones autonómicas. El foco principal estaba fijado en si ganaban o no las fuerzas independentistas, pero, en un segundo plano, la derecha le daba un correctivo a la izquierda. Según las encuestas, ERC podía ganar los comicios. Lejos de lograrlo, quedaron terceros por detrás de Ciudadanos, la derecha que ha llegado a venderse como de centroizquierda, y Junts per Catalunya, la derecha catalana de toda la vida.

¿Y el resto de la izquierda? El PSC, que llegó a ser una fuerza de gobierno, lograba arañar un escaño más que en la anterior cita electoral  . Podemos, por su parte,  pasaba de los once asientos de Catalunya Sí que es Pot a los ocho de Catalunya en Comú-Podem. Finalmente, la CUP se dejaba cuatro escaños para quedarse con seis. Lo peor no es que la izquierda pierda, sino que parece que se ha acostumbrado a hacerlo.

La formación morada merece una mención aparte. Antes de las primeras elecciones generales a las que concurrieron, me recuerdo en un mitin en la Puerta del Sol. Allí no había solo gente de Madrid; el público era de todo el Estado. Pancartas, gritos, gente joven, gente mayor, mucha euforia... me sentía un cronista de mi época en medio de algo importante. Ahora tengo la sensación de que se ha quedado en lo que pudo ser y no fue. La última idea del partido es buscarle un nuevo nombre. Como no tienen suficientemente confuso al electorado con las tropecientas marcas municipales y regionales, se plantean introducir en el imaginario colectivo una más a nivel nacional.  Parecen estar contentos con copar de vez en cuando los titulares de la prensa con locas mociones de censura o turbios señalamientos a los medios de comunicación.  

Cuando un equipo de cualquier deporte que ha tenido cierto éxito desciende y no vuelve a ascender en las temporadas siguientes, corre el riesgo de acomodarse en su nueva categoría. En el juego de la política, Podemos ha tomado ese rumbo y parecen, si se me permite, instalados en la mediocridad permanente. Con un líder en horas bajas y tal vez amortizado, las mayores preocupaciones de la militancia han sido las pugnas internas. Ya nadie en la derecha intenta mezclarlos con ETA, Venezuela o Corea del Norte. Ya nadie los toma como una alternativa a nada. Han pasado de sorpasso a tortazo en dos telediarios. 

En fin, ya lo sé... es lo de siempre: la izquierda y sus males. Siento que me repito, pero qué le vamos a hacer.