Me desvelé un rato la madrugada del viernes al sábado. Pensé que tenía delito escapar del bochorno madrileño al frescor gallego y que me levantase en medio de la noche acalorado. Abrí la ventana de la habitación para que corriera el aire. La calle estaba vacía y el único ruido provenía del cielo, donde las gaviotas coruñesas se comunicaban a gritos las unas con las otras. No recordaba que fueran tan ruidosas también antes de que amaneciera. Aproveché para anotar algunas frases en el móvil pensando en mi cumpleaños, que es el 15 de agosto. 

Me he retirado al noroeste peninsular para cumplir los treinta años. No ha sido algo premeditado, ya que en 2020 las cosas van pasando sin planearlas demasiado. A comienzos de año, otro escenario rondaba mi cabeza para estas fechas, pero, pandemia mediante, la vía gallega ha sido un gran alternativa. No recuerdo sentir nada fuera de lo común cuando cumplí veinte y una década después estoy en las mismas. Por aquel entonces, estaba en el ecuador de la carrera y disfrutaba de la vida universitaria en Bilbao. Ahora vivo en Madrid, llevó tiempo largo en el mercado laboral y me reconozco un tipo feliz.

Hace diez años todo era más despreocupado (no por ello mejor) y, desde entonces, he desarrollado la capacidad de preocuparme más por todo. Como consecuencia, creo que también he aprendido a estar triste de vez en cuando.  Supongo que es ley de vida.

Si miro un poco más hacia atrás, ahora tengo las ideas más claras y la sangre menos caliente. Como más conservas de bote de cristal que de lata. Tengo un oído más generoso con estilos musicales que antes no entraban en mi radio de atención (lo mismo me pasa con el cine y los libros). Estoy menos esbelto y lozano y también salgo menos de copas (esto último lo digo sin ninguna pena). Creo que tengo  más inquietudes, que es algo que me gusta. 
 
Me fue entrando el sueño, me terminé durmiendo y no anoté mucho más. Solo fue un breve desvelo. 

Mientras hago la cola del bus Madrid-Donosti, la megafonía de la estación de la Avenida América pide que se respete la distancia de seguridad. Yo soy muy obediente y lo cumplo, aunque instantes después me meta en un habitáculo estrecho con otras 54 personas durante seis horas y lleve a otro individuo codo con codo. Pienso en esta contradicción y sonrío, aunque nadie se entera porque soy una mascarilla con gafas (a ratos empañadas).  
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Me toca al lado un muchacho que está en la treintena, lleva unos auriculares grandes, pelo corto, una sudadera ancha y perilla. También lleva gafas, como un servidor, pero, cuando nada más arrancar se baja la mascarilla, le recuerdo que debe llevar tapada la nariz. Se la tapa sin mediar palabra. Nuestra relación termina ahí. 

Llevaba cuatro meses sin ir a Donosti a ver a mi familia. Quiso la casualidad que el fin de semana del 7 y 8 de marzo fuera a visitarlos. Luego, todo se precipitó, nos confinaron y lo demás es historia. Pensaba que entre los madrileños existía cierta laxitud a la hora de guardar las distancias y llevar mascarilla, pero la verdad es que en Donosti a veces soy el único que la lleva puesta en toda la calle. Incluso tengo la sensación de que me miran con extrañeza. 

Igual que hice el sábado 7 de marzo, voy a contarme el pelo a donde Emily, que es mi peluquera desde que era un crío. Me cuenta que las ha visto de todos los colores pagando el alquiler y gastos varios durante dos meses sin ingresos. Dice que trabajó en jornadas de doce horas sin parar cuando les dejaron volver al tajo, pero que aquello ya pasó y que la gente ha empezado a recortar el gasto de peluquería. Que a menos ocio, menos necesidad de arreglarse la cabellera tiene el personal, y que la sensación de que nos pueden confinar de nuevo hace que muchos clientes se ahorren ese gasto y guarden los duros por si las moscas.

Me paso por los puestos callejeros del mercado de la Bretxa y hay bastante movimiento. No todos los vendedores llevan mascarilla, pero a estas alturas ya estoy curado de espanto. Camino hasta Lagun para preguntar por un par de libros. También estuve aquel fin de semana de marzo, el último de la vieja normalidad, pero ahora no me paro a mirar en las estanterías. La dependienta me dice que uno lo tienen y el otro no. Me cobra y, en nuestro afán por mantener todas las medidas de seguridad posibles, terminamos tocándonos una mano cuando me da el recibo. Reímos nerviosos. Yo seguro, ella creo que también por la expresión de sus ojos, que es lo único que le veo de la cara. 

De charla en casa con mis padres, los encuentro muy concienciados. Ellos tienen bastante vida social y han cortado todo lo que han podido para no exponerse. Le tienen respeto al coronavirus y le quieren a la vida. Están un poco apurados por la insolidaridad de sus conciudadanos con el tema de la mascarilla y las distancias y los únicos planes que han hecho desde que se levantó el estado de alarma son ver a mis hermanas, pasear y tomar un par de vinos o tres en alguna terraza.

Me vuelvo a Madrid con más dudas que certezas. No sé si el mes que viene podré verlos en carne y hueso. No sé si todos estos rebrotes son algo normal con lo que tenemos que convivir sin perder la calma. No sé si son el preludio de otro encierro. Honestamente, me da la sensación de que los que tienen la responsabilidad de tomar las decisiones tampoco tienen muchas certezas. No me gustaría estar en su pellejo.

Desde que adoptamos a Piña, me he acordado bastante de mi difunta abuela Juana. Le gustaban mucho los perros y al suyo, de nombre Jai, lo acompañó hasta su último suspiro. Mis padres me contaron que estuvo velándolo toda la noche hasta que se apagó. 

La abuela Juana murió bastante joven, a los 75 años, pero vivió deprisa. Vendedora de prensa en el Boulevard, se jubiló antes de tiempo por problemas de corazón y, con los años, también terminó padeciendo del hígado. Estaba divorciada, algo que solía llamar la atención cada vez que lo contaba, porque entre las personas nacidas en los años treinta no era muy común. En su pequeño piso del barrio donostiarra de Gros, nunca faltaban las tostadas sin sal y el chocolate negro de Valor con frutos secos. Por la mañana, bajaba a hacer la compra con el carrito de ruedas, al que llamaba «la Carmela» (deduzco que era por la empresa Carmen, que hacía carritos y que tenía unas sartenes famosas por no pegarse que se llamaban Carmela). Solía ir con vaqueros, una blusa y unas deportivas blancas de Reebok que, por cierto, volvieron a ponerse de moda hace poco. 

Cuando terminaba sus quehaceres, se iba a tomar un clarete a la Parte Vieja antes de hacer la comida.  Después de comer, le gustaba ver alguna telenovela (la recuerdo enganchada a Rosalinda, que estaba protagonizada por Thalia) y fregaba los platos durante los anuncios. Sobre la tele, en una estantería, tenía una colección de dedales que había ido completando con los que iba comprando cuando iba de vacaciones.

No solía cenar en casa ningún día. Durante una época, iba con las amigas al Itxaropena de la calle Embeltrán. Luego cambiaron al Danena, que está en la misma calle. Tenían amistad con la dueña y cenaban en un reservado interior con los propios trabajadores del bar. El postre solía cambiarlo por una copita de champán. «Sin corona», solía pedirla, que significaba que quería que se la llenasen hasta arriba. Cerca de la medianoche, se marchaba andando a casa. Para pasar el puente del Kursaal, se solía guardar las joyas en el bolso para no llamar la atención. Podían no ser de gran valor y Donosti era y es una ciudad muy segura, pero, ya saben: manías de abuela.  

Los dos últimos años de  vida no lo pasó bien. Todos los males le vinieron de golpe. Pasó bastantes temporadas en el hospital por achaques varios. Cuando estaba ingresada, los viernes, antes de quedar con mis amigos, solía coger la bici y me iba desde Egia  a hacerle una visita.  Eran como unos cinco kilómetros de recorrido, pero ella me recibía como si hubiera hecho el Tour de Francia.  En la primavera de 2006, su cuerpo dijo basta. Era domingo y la Real jugaba en Anoeta. Quiere sonarme que llovía y hacía fresco. Mi madre la subió al hospital porque no se encontraba bien y la ingresaron.  Después de cenar, se quedó dormida y ya no despertó. 

Qué pena que ya no estés, amoña Juana. Yo creo que hubieras hecho buenas migas con Piña.

 Una mudanza no es plato de buen gusto. Da igual que el cambio sea para mejor. Organizarla es un tostón, hacerla es muy estresante y, finalmente, deshacer las cajas y ponerlo todo en su sitio es una paliza. Además, reconozco que me incomoda un poco que unos desconocidos toquen mis cosas para transportarlas  y el vecindario se asome a la ventana para ver de qué color tengo tapizado el sofá mientras lo meten en el portal. Es uno de los males de los millenials: nos hemos mudado más de casa en los últimos quince o veinte años que nuestros padres en toda una vida. 

En este sentido, difícilmente olvidaré la última que he hecho. Nos hemos mudado en pleno estado de alarma por la pandemia del coronavirus. Ha sido cuestión de fuerza mayor, puesto que todo estaba cerrado antes de que explotara el asunto y en la calle no nos íbamos a quedar. Así que no hubo manera de posponerla más y la hicimos. Dejando de lado cuestiones extraordinarias como los permisos que tuvimos que pedir por estar como está el país, todo fue bastante corriente. Lo mejor: no había nadie en la calle para cotillear cuántos enseres transladábamos. 

Tampoco olvidaré la despedida del barrio en el que habíamos residido los últimos años, que fue fría e impersonal. No era la zona con más vida de la ciudad, pero desde mediados de marzo el movimiento, como en el resto suelo patrio, era nulo. Echo en falta, eso sí, poder ir a comprar al ultramarinos de David y Ángel. Es más: creo que es lo que más extraño del cambio de casa. Una de las últimas veces que hice la compra en su tienda, me pasé luego por la farmacia que hay al lado. Había dos hombres que se conocían entre ellos haciendo cola en la calle. Uno le preguntó al otro por su madre y este le respondió que había fallecido en la residencia de mayores en la que estaba interna. «Cuando todo esto pase, voy a llamar a la residencia por si se han confundido, por si sigue viva. Al no habernos podido despedir, no asimilo que se ha muerto, no me lo termino de creer», le confesó. Esa charla entre vecinos es uno de los momentos del confinamiento que tampoco olvidaré. Las despedidas pueden ser dolorosas o incómodas, pero cuando no las hay, como en esta situación, son insoportables. 

  He contado esta historia decenas de veces porque tengo una vida corriente y  este pasaje fue excepcional. Lo hago siempre con algo de vergüenza. A los que somos de clase trabajadora  y de ideología izquierdista y progresista se nos achaca incoherencia con cualquier actividad o compra que hagamos alejada de la máxima austeridad. Creo firmemente que es una estupidez y lo tengo interiorizado, pero en lo más profundo sigo teniendo un reflejo que hace que tenga que avergonzarme si disfruto de algo que, según la retorcida teoría antes mencionada, no me «corresponde ».

Mi padre cumplió sesenta años en 2009 y mi madre pasó los cuatro años anteriores ahorrando como una hormiguita, euro a euro, para hacerle uno de los regalos que más ilusión le podía hacer: ir a ver el concierto de Año Nuevo a Viena. Pocas veces he visto a mi padre más emocionado que aquel 15 de noviembre cuando, después de soplar las velas, mi madre le entregó el sobre con el plan de viaje. Unos días después de Nochebuena, volamos a la capital austriaca para vivir una aventura que solo nos podíamos permitir gracias al esfuerzo de la matriarca, digno del encargado de las finanzas de un país próspero. El viaje era organizado por una agencia española e incluía cena de gala el 31 de diciembre en uno de los salones del palacio imperial de Hofburg. Allí vivieron, entre otros, Francisco José I de 1857 a 1916 y la emperatriz Sissi de 1854 a 1898. 

Enfundados en nuestras mejores galas (mi padre y yo con esmoquin de alquiler y mi madre con un traje dorado y negro comprado para la ocasión), nos llevaron en un bus al grupo de españoles que teníamos mesa reservada en la lujosa cena. Todos eran empresarios de éxito de  firmas muy conocidas o ricos de cuna, menos nosotros tres. Llegamos al palacio, emperifollado para la ocasión con toda la pompa posible, y nos sentamos con nuestros nuevos amigos pudientes.

La cena fue distendida y el menú bastante escaso en cantidad y calidad (¿los ricos austriacos no saben comer?), pero todo quedó eclipsado por la presencia de Valentino en la mesa de al lado. Mi padre, cuando se lo conté, dijo en alto girando la cabeza: «¡Il dottore!». Le tuve que aclarar sobre la marcha que era el modisto, no el piloto de motos. Se notaba entre el personal que todo el mundo quería acercarse a pedirle fotos y autógrafos (estos ricos...), pero nadie se atrevía por el qué dirán. Después de las doce y con los acordes de los primeros bailables sonando, Valentino se dispuso a abandonar el salón y, en un ataque farandulesco, intercedí en su camino y nos sacamos una foto. Fui el único que se llevó tal recuerdo de aquella cena. Fue extremadamente amable y educado y recuerdo que llevaba un esmoquin negro precioso. 

¡Qué noche la de aquel día!

​La prueba del delito:

«Tenemos ya cifras actualizadas de contagiados y fallecidos por coronavirus en España». ¡Plap! El taxista cambia de emisora de manera brusca. Quita las noticias y pone una que solo da música. Me dice que está cansado, que no puede ser que estén agobiando todo el santo día con el tema. Qué está bien que informen de cómo está la situación una o, como mucho, dos veces por jornada, pero ya.

Desde la semana pasada, antes de que se instaurara el estado de alarma, solo he salido para ir a comprar víveres y fármacos. Hoy, por cuestiones de fuerza mayor, he tenido que salir del barrio para hacer trámites y, con el objetivo de minimizar el tiempo fuera de casa, he pedido un taxi. Esta charla que he tenido con el taxista ya la había tenido con otros grupos de amigos antes. Con razón y por el bien de todos, estamos encerrados en nuestras casas de manera casi indefinida. Debemos cuidar la mente y tratar de alejar el monotema un buen rato cada día. 

Aunque a muchos les parezca raro, hay gente que no está dada de alta en plataformas como Netflix y HBO (ni ganas de estarlo), y otros, directamente, no tienen internet en casa. Muchos de los que no tienen acceso a la red en sus hogares son personas mayores y la televisión es una vía de escape durante las horas muertas. Tiene algo de sádico que los canales generalistas les estén bombardeando con el minuto y resultado del coronavirus, más aún cuando son el grupo que más lo sufre. Vamos: durante horas les recuerdan que, como se contagien, tienen todas las papeletas para morir. 

Bromeaba hace unos días diciendo que el Gobierno debería incluir en las revisiones del decreto de estado de alarma que las teles programaran por las tardes tres o cuatro horas de contenidos de entretenimiento. Nuestros mayores lo agradecerían. Igual no es tan mala idea.

Sondear el mercado del alquiler da para hacer el guion de una serie de televisión. Vas visitando pisos y no consigues encontrar algo que esté bien y que no te cueste algún órgano, pero siempre te llevas alguna historia para contar luego. Hace unos días, estuvimos en uno situado en el barrio madrileño de Tetuán. Nos lo enseñó la madre de la dueña, una señora que parecía muy amable. Salimos al balcón y, señalando las casas que se veían desde allí, celebró que el barrio estaba en auge y que en diez años muchos de los vecinos abandonarían la zona por otras viviendas menos céntricas al no poder permitirse sus actuales hogares.  Mi cara era un poema, pero no acerté a decir nada. 

​«Es una mierda este Madrid, que ni las ratas pueden vivir», cantaban Leño en otro contexto y en otro tiempo, pero cuando sonó recientemente Este Madrid en un reportaje de La Sexta que estaba viendo, me acordé de la desgraciada del piso de Tetuán. Los problemas del alquiler no son nuevos y tampoco son genuinos de España. En El Sha, Ryszard Kapuściński relata cuál es el panorama en el Teherán previo a la Revolución Islámica de finales de los setenta. Los iraníes se lamentan de la situación que están viviendo con Mohammad Reza Pahleví en el poder absoluto y aparece el asunto del alquiler entre las quejas: «que el mercado ofrecía cada vez menos productos aunque, eso sí, a precios cada vez más altos; que los alquileres se llevaban las tres cuartas partes del salario; que la élite, incapaz pero codiciosa, expoliaba el país». Aquí, por fortuna, no vivimos esas miserias, pero el informe que ha redactado el relator de la ONU sobre extrema pobreza y derechos humanos tras su paso por España deja en muy mal lugar a la Comunidad de Madrid. Tampoco me pilla por sorpresa. 

Sé que antes de que finalice la búsqueda inmobiliaria volveremos a encontrarnos con algún malnacido que, con total normalidad, hará algún comentario como el de la señora de Tetuán.  Sé también que dicha búsqueda será larga (está la cosa muy mala) y prefiero no pensar en plazos. Este Madrid es el que nos ha tocado y parece que las ratas siguen teniendo problemas para poder vivir. 

A finales del pasado año, el presidente de la CEOE, Antonio Garamendi, aseguró que subir el salario mínimo interprofesional a 1.000 euros era una «barbaridad». En este asunto, hay cuestiones técnicas que, al no ser economista, se me escapan. No puedo hacer un análisis sobre cuál sería el impacto en el mercado laboral o en  el tejido empresarial subir el SMI hasta esas cifras, pero lo que sí que puedo asegurar es que con menos no se puede tener una vida aseada en España. Cuando los políticos hablan de la baja natalidad, me entra la risa. Los que con sueldos de mileuristas tienen críos me parecen unos héroes. A veces pienso en que adoptemos un perro y, sin aún haberlo metido en casa, ya estoy pasándolo mal por si un mes vienen mal dadas a ver cómo lo mantendremos. Honestamente, me resulta ofensivo que los empresarios estén muy preocupados porque, según ellos, no pueden pagar un mínimo de 1.000 o 1.200 euros a una persona que tienen empleada a jornada completa.

Por el mismo tipo de vivienda (un par de habitaciones, entre sesenta y noventa metros cuadrados y situada en un barrio normalito de Madrid), hace cinco años se pagaba entre 300 y 400 euros menos que ahora. El mismo piso podía costar 670 euros mensuales en 2014, unos 850  en 2017 y 1.000 (o algo más) con la entrada de 2020. El encargado de gestionar la vivienda en la Comunidad de Madrid, David Pérez, ha rechazado limitar el precio del alquiler, algo que apoya la presidenta Isabel Díaz Ayuso.  No sé qué tipo de pirómanos nos gobiernan. 

A las personas corrientes no nos han subido el sueldo acorde al precio del alquiler. En las empresas grandes, incluso se permiten el lujo de congelártelo si, pese a tener ganancias al final del ejercicio, no llegan a lo que aspiraban. La situación es retorcida, porque uno sigue haciendo el mismo trabajo y ve cómo su poder adquisitivo en mercados como el del alquiler de viviendas cae sin que nadie en el poder tome medidas de sentido común. Puedes apretarte el cinturón, pero llega un momento en el que ya no quedan agujeros y en algún sitio tienes que vivir. 

En ciudades como Madrid, la gente  pudiente puede vivir, si así lo desea, en zonas céntricas o, en su defecto, alejadas pero bien conectadas tanto con el norte como con el sur.  Los demás nos la vamos jugando. Dependiendo del precio, te mueves más al norte o más al sur. Vas haciendo encaje de bolillos hasta que, de pronto, cambias de trabajo (para ganar algo del poder adquisitivo que has ido perdiendo, no para hacerte millonario) y tu nuevo puesto queda a algo más de una hora de tu casa. En ese momento, tienes dos opciones: o buscas un nuevo piso o, haciendo de tripas corazón, echas un poco más de dos horas en el transporte público de manera diaria. 

Buscar piso es una aventura que puede ser desagradable. Llegas  a una cita para ver uno que te ha gustado en el anuncio y el casero te dice con pesar que tuvo la desdicha de comprarlo durante la burbuja inmobiliaria. Ahora bien: el cabrón (en el momento pensé algo más fuerte) no ha dudado en subirse a otra burbuja, la del alquiler, a la hora de poner el precio de la mensualidad. Vas a otro piso y el dueño te cuenta que está todo a estrenar, que lo ha comprado tirado a una entidad bancaria porque los anteriores dueños no pudieron pagarlo (ni estrenarlo). Dice que le gusta tener bien cuidados los pisos  (en plural) que tiene en alquiler  y que nos prefiere a mi pareja y a mí más que a otra chica que tiene un perro pequeño. El desgraciado (en el momento pensé algo mucho más fuerte que cabrón), además de estar haciendo negocio con el mal ajeno y con un bien de primera necesidad, discrimina a posibles inquilinos por tener un animal. Ni los perros escapan ya de las envestidas del mercado inmobiliario. 

Sin excesiva confianza en que las cosas cambien en un corto espacio de tiempo, miro con algo de esperanza al nuevo Gobierno en lo que a este asunto se refiere. Espero que se tomen medidas y que sean de calado (aunque, en última instancia, las competencias están transferidas a las comunidades). Mientras tanto, no sé dónde ni cómo vamos a vivir, pero seguiremos buscando. Sin desesperar, aunque sea un sinvivir.

«Hay que cumplir las leyes», decía este viernes Carles Puigdemont cuando se disponía a entrar en el Parlamento Europeo. Me ha dado la risa floja.   Iba sonriente y resuelto hacia la cámara de representación de la Unión Europea, la misma unión que le parecía, no hace tanto, un «club de países decadentes y obsolescentes». Enfadado porque en las instituciones europeas no le bailaban el agua, llegó a plantear la salida de Cataluña de la Unión Europea. Ayer, el Tribunal de Justicia de la Unión Europea falló que Oriol Junqueras, presidente de ERC, gozaba de inmunidad desde que fue elegido eurodiputado y que el Tribunal Supremo debió excarcelarlo  para que pudiera recoger su acta. De rebote, Puigdemont ha salido beneficiado por esta sentencia.   De pedir un Brexit catalán a eurodiputado  y de cargar contra el TJUE a pedir que se cumplan las leyes. Ver para creer. 

El mismo día que el fallo de la justicia europea copaba todos los titulares, en el Ayuntamiento de Bilbao se celebraba el tradicional brindis navideño. Raquel González, del PP, y Jone Goirizelaia, de EH Bildu, compartieron fotografía, copa de champán en mano, con el resto de portavoces de los grupos municipales. Aún resiste en la memoria colectiva el revuelo que formaron los populares el año pasado cuando Idoia Mendia, secretaria general de los socialistas vascos, compartió un reportaje con fotografías distendidas en una sociedad gastronómica de San Sebastián (publicado por El Diario Vasco) con Arnaldo Otegi, líder de EH Bildu. También estaban Andoni Ortuzar, presidente del PNV, y Lander Martínez, secretario general de Podemos en Euskadi. El PP de Bizkaia ha justificado el brindis diciendo que no se ha hecho de manera privada y que no iban a dejar vacío el hueco del constitucionalismo que representan en el consistorio bilbaíno.  Resulta curioso que, por lo tanto, consideren  «privado» un reportaje que se publicó en la portada de uno de los diarios más vendidos del País Vasco. 

El jueves dio para más. Isabel Díaz Ayuso, presidenta de la Comunidad de Madrid, cuando le cuestionó Ángel Gabilondo, líder del grupo parlamentario socialista, en la Asamblea de Madrid sobre los presupuestos regionales, dijo que cómo iba a presentar el proyecto presupuestario «Si  a lo mejor de ministro de Hacienda a partir de enero tenemos a un etarra ».   Es una afirmación tan estúpida que no merece ni respuesta.

Qué paciencia con  los políticos que nos han tocado. Lo peor: que no se ve luz al final del túnel.  Con actitudes así solo cargan de argumentos al que, desde la barra del bar, dice aquello de que todos son iguales. Es mentira, pero cada día es más difícil de demostrarlo.  

No había mejor noche que la de Halloween para empezar la campaña electoral. Tampoco había mejor día uno de caravana que el de Todos los Santos. Y es que la política española es para morirse. La incompetencia de los partidos a la hora de pactar nos lleva de nuevo a las urnas tras votar el pasado mes de abril, y lo peor es que en junio de 2016 ya tuvimos que repetir los comicios de diciembre de 2015 por el mismo motivo. Hace poco me encontré con esta reflexión del difunto Ryszard Kapuściński sobre la política:  «Muchas personas dan la espalda a la política, que para ellas es otro mundo, un mundo que vive a un ritmo muy diferente del suyo: el ritmo en el que transcurre la vida del hombre corriente». Lo dejó por escrito a principios de los noventa, pero, más de dos décadas después, sigue vigente.  

Los partidos viven pendientes de que sus candidatos puedan colocar cuatro ideas en los informativos del mediodía y de la noche. Eso explica que, por ejemplo, la prioridad del grupo de Ciudadanos en la Diputación de Valladolid, un órgano pensado para velar por los intereses de la provincia,  sea aprobar una propuesta para restaurar la seguridad ciudadana en Cataluña. Es algo que no va a tener ninguna trascendencia en la vida de los de los hombres y mujeres corrientes de Valladolid, pero el 30 de octubre, a algo más de 24 horas para que comience la campaña electoral, lo que importa es que en la provincia de Valladolid se hable de la seguridad de los catalanes. Por supuesto, PP, PSOE y Vox votaron a favor de la misma, porque ninguno puede permitirse a las puertas de la campaña que los tachen de antiespañoles.

Todas las campañas me molesto en abrir y leer la propaganda electoral de los partidos, aunque sepa que no serán mis elegidos a la hora de ir a votar. Esta vez, he escudriñado con más atención lo que me han echado al buzón. Antiguamente, ponían bastante más énfasis que ahora en lo que mandaban a las casas, pero en la actualidad es un asunto testimonial. Saben que tienen que enviar su propaganda, pero ya no adjuntan trípticos extensos en los que analizaban con más o menos detalle sus propuestas. Una vez más, intentan colocar cuatro ideas principales  y a correr. 

El primer sobre en llegarme fue el de Vox y era una bandera de España. Dentro, lo esperado: unidad del Estado, defensa de las tradiciones, combatir la inmigración ilegal, recentralización de competencias y luchar contra la  «dictadura progre», entre otras sandeces. La palabra «España» está dos veces y «españoles», tres. Se les ha colado un «ONGs» , que es un error de bulto en mi opinión. Unidas Podemos, por su parte, envía una carta de su líder, Pablo Iglesias. En pocas líneas, intentan ir a lo sentimental sin ninguna propuesta concreta: recuerdan al votante que apoyaron la moción de censura, la subida del salario mínimo y que siguen apostando por un ejecutivo de coalición. Me dejó bastante frío. 

Ciudadanos ha prescindido esta vez de los criticados sobres de plástico que utilizó hace unos meses. Fue una gran torpeza en un momento en el que se buscan alternativas más respetuosas con el medio ambiente que este material. El sobre es naranja y lleva una foto de Rivera y Arrimadas. En el interior, la misma foto y otra de Rivera en solitario. En la correspondencia enviada a los electores de la Comunidad de Madrid, se esfuerzan por recordar que están en el gobierno regional y en el del Ayuntamiento de Madrid, como si tuvieran miedo de que la presencia de su gente quedase diluida detrás de las figuras de Díaz Ayuso y Martínez-Almeida. En cuanto a propuestas, todo son vaguedades sobre la defensa del español como lengua vehicular, los precios del alquiler y los pisos ocupados. De todos los envíos, tal vez es el que da la sensación de estar hecho con menos amor. 

El PSOE no arriesga. Sobre sobrio con el logo del partido y el eslogan de la campaña.Más presencia del blanco que del rojo. Es el único que no adjunta una foto de su candidato. En su carta, Pedro Sánchez utiliza la palabra «España» en ocho ocasiones (más que ningún otro) y «gobierno» en siete. Reparte culpas sobre el bloqueo institucional, promete un gobierno estable y hace una ensalada de menciones sobre diversos temas: de Cataluña al Brexit, pasando por la educación, la ecología y la violencia machista.En la línea de Unidas Podemos, parece que buscan cumplir el expediente y poco más. Ahora bien, no es tan triste como lo enviado por Ciudadanos ni tan ridículo como lo de Vox. 

La propaganda electoral del PP puede ser la más completa de todas. El sobre es azul, tan llamativo como el de Ciudadanos, pero la foto de Pablo Casado solo aparece en el interior. El líder de los populares se esfuerza en su misiva por presentarse como la alternativa sensata a Pedro Sánchez y subraya que viene una crisis económica y que son la única garantía ante el apocalipsis. Atrás queda el exceso de testosterona que derrochó en primavera por miedo a Vox. Cita a «España» en seis ocasiones. En la parte trasera del folio, incluye un decálogo de propuestas. Es el único partido que se ha molestado en enviar una carta de su candidato y algo aseado sobre el programa (sin ser nada del otro mundo). 

En definitiva, lo mejor de esta campaña es que durará solo una semana. Pese a todo, puede hacerse larga, pero creo que no moriremos en el intento de llegar al domingo. Así sea.